Aparte de Velenchuk, otros cinco soldados de mi pelotón se sentaban a calentarse junto a nuestra hoguera.
En el mejor lugar, sobre un tocón, de espaldas al viento, estaba sentado Maksimov, el sargento artillero del pelotón, fumando en pipa.
El hábito de mandar y la conciencia de su dignidad se delataban en su postura, en su mirada y en cada movimiento de aquel hombre, por no hablar de su abrigo de piel de oveja forrado de nanquín y del tocón en el que estaba sentado, el cual último constituye un emblema de poder en un lugar de alto.
Cuando me acerqué, volvió la cabeza hacia mí sin apartar los ojos del fuego, y su mirada, siguiendo la dirección que había tomado su cabeza, solo recayó sobre mí un tiempo después. Maksimov no era un siervo, sino un campesino propietario; tenía algo de dinero, se había calificado para tomar un curso en la brigada escolar y se había llenado la cabeza de erudición. Era terriblemente rico y terriblemente instruido, según decían los soldados. Recuerdo cómo una vez, mientras practicábamos fuego de planada con un cuadrante, les explicó a los soldados reunidos que un nivel de burbuja no es más que, según ocurre, el mercurio atmosférico tiene su movimiento... En realidad, Maksimov distaba mucho de ser estúpido y entendía su trabajo a la perfección; pero tenía la desafortunada peculiaridad de hablar a veces a propósito de tal modo que era imposible entenderlo y que, estoy convencido, ni él mismo comprendía sus propias palabras. Le gustaban