En primer lugar, con el pretexto de enviar a Ludwíka de vuelta a su tierra natal, los Migoúrski compraron un tarantás. Luego comenzó la construcción en el tarantás de una caja en la que, sin asfixiarse, un hombre pudiera yacer encogido, y a la que pudiera entrar y salir fácilmente. Los tres —Albína, Rosolówski y el propio Migoúrski— planearon y dispusieron esta caja, siendo la ayuda de Rosolówski especialmente valiosa, pues era un buen carpintero.
La caja estaba dispuesta para descansar sobre los varales detrás del tarantás, y el lado que tocaba al carruaje (del cual se había quitado parte del respaldo) estaba hecho para abrirse, de modo que un hombre pudiera tumbarse en parte dentro de la caja y en parte sobre el fondo del vehículo.
Además de todo esto, se habían taladrado agujeros de aire en la caja (la cual iba a ser cubierta con esteras y atada con cuerdas alrededor de la parte superior y de los lados). Podía entrar y salir de la caja a través del tarantás, el cual estaba provisto de un asiento que ocultaba la conexión.
Cuando el tarantás y el cajón estuvieron listos, antes de la desaparición de su esposo, Albína, para preparar a las Autoridades, fue a ver al coronel y le anunció que su marido sufría de melancolía, que había intentado suicidarse y que estaba preocupada por él; y le suplicó que le concediera un permiso.
Su talento dramático le fue de utilidad aquí. La angustia y el miedo por su esposo se expresaron con tanta naturalidad que el coronel se conmovió y prometió hacer todo lo posible.
Después de eso, Miguurski redactó una carta que debía encontrarse en la vuelta de su abrigo, a la orilla del Ural; y en la noche señalada bajó al río, esperó hasta que oscureció, dejó algo de ropa, junto con el abrigo y una carta, en la orilla, y regresó a casa en secreto.
En el desván, que estaba provisto de cerradura, se le había preparado un lugar.
Por la noche, Albína envió a Ludwíka en busca del coronel para informarle de que su esposo llevaba ausente de casa veinte horas y aún no había regresado.
Por la mañana le llevaron la carta de su marido; y, con el rostro bañado en lágrimas y una apariencia de absoluta desesperación, se la llevó al coronel.
Una semana después, Albína presentó una petición para que se le permitiera regresar a su hogar. El dolor mostrado por Madame Migoúrski conmovió a todos los que la vieron. Todos compadecían a la desafortunada madre viuda.
Cuando hubo recibido permiso para partir, presentó otra petición: que se le permitiera exhumar los cuerpos de sus hijos y llevárselos con ella.
Las Autoridades se sorprendieron de este sentimentalismo, pero concedieron también este permiso.
La tarde después de haber recibido este segundo permiso, Rosolówski, Albína y Ludwíka, tomando la caja en la que debían colocarse los ataúdes, partieron en un carro de alquiler. En el cementerio donde los niños estaban enterrados, Albína, cayendo de hinojos junto a su tumba, rezó un momento, pero pronto se levantó, se secó los ojos y, diciéndole a Rosolówski: «Haz lo necesario… ¡No puedo!», se hizo a un lado.
Rosolówski y Ludwíka movieron la lápida y cavaron la parte superior de la tumba con palas, de modo que pareciera que había sido abierta. Hecho esto, llamaron a Albína; y regresaron a casa con la caja llena de tierra.
Llegó el día fijado para su partida. Rosolówski se regocijaba por el éxito de la empresa que ahora estaba tan cerca de cumplirse.
Ludwíka había horneado pasteles y bizcochos para el viaje y, repitiendo su habitual aseveración: «¡Por mi madre!», declaró que su corazón rebosaba de miedo y de alegría.
Migoúrski se alegraba de su liberación de la buhardilla donde había pasado más de un mes, pero aún más de la animación y la alegría de vivir de Albína. Parecía haber olvidado todos sus pesares anteriores y todo peligro, y corría hacia él a la buhardilla, radiante de éxtasis jubiloso como en los días de su juventud.
A las tres de la madrugada llegó una escolta de cosacos y trajo un cochero con tres caballos.
Albína y Ludwíka, con su perrito, subieron al tarantás y se sentaron sobre unos cojines cubiertos con una manta.
El cosaco y el cochero subieron al pescante; Migoúrski, vestido de campesino, iba tendido en el fondo del carruaje.
Salieron de la ciudad, y los tres buenos caballos tiraban del tarantás por el camino liso, duro como una piedra, que atravesaba una estepa interminable y sin cultivar, cubierta por la hierba de la pampa seca y plateada del año pasado.