Desde la aldea de los cosacos no viajé directamente a Rusia, sino primero a Piatigorsk, donde pasé dos meses. A Milton se lo regalé a un cazador cosaco, y a Búlka me lo llevé conmigo a Piatigorsk.
Pyatigórsk se llama así porque está situado junto al monte Besh-tau. Y en tártaro, besh significa «cinco» y tau, «montaña».
De esta montaña brota un manantial de azufre caliente. Está tan caliente como el agua hirviendo y, sobre el lugar donde el agua fluye de la montaña, siempre hay vapor, como el de un samovar.
Todo el lugar sobre el que se asienta la ciudad es muy alegre.
De la montaña brotan aguas termales, y al pie de la montaña corre el río Podkúmok. En las laderas de la montaña hay bosques; alrededor de la ciudad hay campos, y a lo distancia se divisan las montañas del Cáucaso.
En estas la nieve nunca se derrite, y siempre son blancas como el azúcar. Una gran montaña, el Elbrus, se parece a un pan de azúcar blanco; se puede ver desde todas partes cuando el tiempo está despejado.
La gente acude a las aguas termales para curarse, y sobre ellas hay cenadores y toldos, y a su alrededor hay jardines con paseos. Por la mañana toca la música, y la gente bebe el agua, se baña o pasea.
La ciudad en sí está en la montaña, pero al pie de ella hay un suburbio. Viví en ese suburbio en una pequeña casa. La casa estaba en un patio, y frente a las ventanas había un pequeño jardín, y en el jardín se encontraban las colmenas del propietario, no en troncos huecos, como en Rusia, sino en cestas redondas de mimbre. Las abejas allí son tan mansas que por la mañana solía sentarme con Búlka en ese jardín, entre las colmenas.
Búlka se paseaba entre las colmenas, olfateaba y escuchaba el zumbido de las abejas; caminaba entre ellas con tanta suavidad que no las molestaba, y ellas no le prestaban atención.
Una mañana volví a casa de los Baños, y me senté en el jardín a tomar café. Búlka empezó a rascarse detrás de las orejas e hizo un ruido chirriante con su collar. El ruido molestó a las abejas, así que le quité el collar. Un poco más tarde oí un ruido extraño y terrible que provenía de la ciudad. Los perros ladraban, aullaban y gimoteaban, la gente gritaba, y el ruido bajó de la montaña y se fue acercando cada vez más a nuestro suburbio.
Búlka dejó de rascarse, apoyó su ancha cabeza de blancos dientes entre sus patas delanteras, sacó la lengua a su antojo y se tumbó tranquilamente a mi lado.
Cuando oyó el ruido, pareció comprender lo que era. Aguzó las orejas, mostró los dientes, dio un salto y comenzó a gruñir.
El ruido se acercaba. Parecía como si todos los perros de la ciudad aullaran, gimieran y ladrasen. Fui a la puerta para ver qué pasaba, y mi casera también salió. Le pregunté:
“¿Qué es esto?”
Ella dijo:
“Los presos de la cárcel vienen a matar a los perros. Los perros han estado criando tanto que las autoridades de la ciudad han ordenado que maten a todos los perros de la ciudad”.
“¿Así que también matarían a Búlka si lo atrapaban?”
“No, no se les permite matar perros con collar”.
Justo cuando estaba hablando, los prisioneros se acercaban a nuestra casa. Delante caminaban los soldados, y detrás de ellos, cuatro prisioneros encadenados.
Dos de los prisioneros tenían en las manos largos ganchos de hierro, y dos tenían garrotes. Frente a nuestra casa, uno de los prisioneros atrapó a un perro guardián con su gancho y lo arrastró hasta la mitad de la calle, y otro comenzó a golpearlo con el garrote.
El perrito gimió espantosamente, pero los prisioneros gritaron y se rieron. El prisionero con el gancho dio la vuelta al perro, y al ver que estaba muerto, sacó el gancho y miró a su alrededor en busca de otros perros.
En ese mismo instante, Búlka se lanzó a toda carrera contra aquel prisionero, como si fuera un oso. Se me ocurrió que no llevaba el collar, así que grité: «¡Búlka, atrás!» y les dije a los prisioneros que no golpearan al perro.
Pero el prisionero se rio al ver a Búlka y, con su garfio, lo golpeó con agilidad y lo atrapó por el muslo. Búlka intentó escapar; pero el prisionero lo atrajo hacia sí y le dijo al otro prisionero que lo golpeara.
El otro levantó su garrote, y Búlka habría muerto, pero dio un tirón, se desgarró la piel del muslo y, con el rabo entre las piernas, salió volando, con la herida roja en el cuerpo, a través de la puerta y hacia la casa, y se escondió debajo de mi cama.
Se salvó porque la piel se había desgarrado en el lugar donde estaba el anzuelo.