Ante esta inesperada salida, el recluta se derrumbó de repente, se dio palmadas en las rodillas y rompió a reír y a toser de tal modo que apenas logró pronunciar con voz ahogada: —¡Esos vagabundos son de los buenos!
—«Pues —digo—, también están los Tristones», continuó Chikin, haciéndose deslizar la gorra hacia la frente con un movimiento de cabeza: «estos otros son unos pequeños mellizos, tan grandes... todos en parejas —digo—, van corriendo de la mano a tal velocidad —digo—, ¡que no los alcanzarías ni a caballo!— Y entonces, ¿cómo es, muchacho —dicen—, cómo es eso de los Tristones, nacen de la mano?».
Lo dijo con un bajo ronco, fingiendo imitar a un campesino.
«Sí —digo—, él es así por naturaleza. Si les separas las manos, sangran exactamente igual que un chino: le quitas la gorra a un chino, y sangra.— Y dime, muchacho, ¿cómo pelean?— Así —digo—, te atrapan, te abren el vientre y te enredan las tripas en el brazo, dale que dale. Siguen enredando y tú sigues riendo hasta que se te va todo el aliento».
—Vaya, ¿y te creyeron, Chikín? —dijo Maksimov con una leve sonrisa, mientras todos los demás se morían de risa.
—Vaya gente rara, Theodor Maksimov, se lo creen todo. Palabra que sí. Pero cuando les hablé del monte Kazbek, y les dije que la nieve no se derretía en él en todo el verano, ¡se burlaron de mí! «¿De qué presumes, muchacho —me dicen—, una gran montaña y la nieve no se derrite en ella? Venga ya, muchacho, cuando aquí llega el deshielo, hasta el montículo más insignificante es lo primero que se deshiela, mientras la nieve sigue acumulándose en los hondonadas». ¡Vaya por Dios! —concluyó Chikín guiñando un ojo.