Tenía un pequeño bulldog. Se llamaba Búlka. Era negro; solo las puntas de sus patas delanteras eran blancas.
Todos los bulldogs tienen la mandíbula inferior más larga que la superior, y los dientes superiores quedan por detrás de los inferiores, pero la mandíbula inferior de Búlka sobresalía tanto que podía meter el dedo entre las dos hileras de dientes.
Su cara era ancha, sus ojos grandes, negros y brillantes; y sus dientes e incisivos sobresalían notablemente. Era tan negro como un negro. Era manso y no mordía, pero era fuerte y terco.
Si se aferraba a algo, apretaba los dientes y se colgaba como un trapo, y no era posible arrancarlo, como si fuera una langosta de mar.
Una vez lo soltaron contra un oso, y él se agarró de la oreja del oso y se le pegó como una sanguijuela. El oso le dio manotazos, lo apretó y lo sacudió de un lado a otro, pero no pudo quitárselo de encima, por lo que cayó de cabeza para aplastar a Búlka; pero Búlka no lo soltó hasta que le echaron agua fría encima.
Lo compré de cachorro y lo crié yo mismo. Cuando fui al Cáucaso, no quise llevarlo conmigo, así que me alejé de él en silencio, ordenando que lo encierren.
En la primera estación me disponía a cambiar de caballos, cuando de repente vi algo negro y brillante que bajaba por el camino. Era Búlka con su collar de latón. Venía volando a toda velocidad hacia la estación.
Corrió hacia mí, me lamió la mano y se tendió en la sombra bajo el carro. Su lengua colgaba la longitud entera de una mano. Ahora la metía para tragar saliva y ahora la volvía a sacar la longitud entera de una mano. Intentaba respirar rápido, pero no podía, y sus ijares simplemente temblaban. Se giraba de un lado a otro y golpeaba el suelo con la cola.
Me enteré más tarde de que, después de haberme marchado, él había roto un vidrio, saltado por la ventana y seguido mi rastro por el camino, y así había recorrido veinte verstas bajo el calor más intenso.