—Y lo gracioso es que, mientras se representa una tragedia de lo más espantoso, uno se sienta aquí a comer chuletas con cebolla y a fingir que es de lo más divertido.—¿Tenemos vino, Nikoláyev? —añadió, bostezando.
«¡Ese es, muchachos!», se oyó la voz excitada de uno de los soldados, y todas las miradas se volvieron hacia el linde del bosque lejano.
En la distancia, una nubecilla de humo azulado se expandió y ascendió, agitada por el viento. Cuando comprendí que era un disparo dirigido contra nosotros por el enemigo, todo cuanto tenía ante los ojos en aquel momento adquirió una especie de carácter nuevo y majestuoso. Los pabellones de armas, el humo de las hogueras, el cielo azul, los verdeantes cureñas, el rostro curtido y mostachudo de Nikoláyev—todo parecía decirme que la bala que ya había surgido del humo y en ese instante surcaba el espacio, podía ir dirigida directamente a mi pecho.
—¿De dónde sacaste el vino? —le pregunté perezosamente a Boljov, mientras en lo más hondo de mi alma dos voces hablaban con igual claridad.
Una decía: «Señor, recibe mi alma en paz»; la otra: «Espero no agacharme, sino sonreír mientras pasa la bala», y en ese momento algo terriblemente desagradable silbó sobre nuestras cabezas y una bala de cañón estalló a un par de pasos de nosotros.
—Vea usted, si yo hubiera sido un Napoleón o un Federico, sin duda le habría hecho un cumplido —observó Boljov, volviéndose hacia mí con toda tranquilidad.
—Ya lo has hecho así, tal como es —contesté, ocultando con dificultad la emoción que me había producido el peligro recién pasado.
“Bueno, ¿y qué si lo he hecho?—nadie lo va a escribir”.
«Sí, lo haré».