heridos. ¡Entre estos últimos iba el joven alférez! Dos soldados lo sostenían por debajo de los brazos. Estaba pálido como un papel, y su bonita cabeza, en la que solo quedaba una sombra del entusiasmo guerrero que la había animado pocos minutos antes, se hundía de un modo terrible entre los hombros y pendía sobre su pecho. Había una pequeña mancha de sangre en la camisa blanca bajo su casaca desabotonada.
—Ah, qué lástima —dije, apartando involuntariamente la vista de aquel triste espectáculo.
—Por supuesto que es una lástima —dijo un viejo soldado que estaba de pie, apoyado en su mosquete a mi lado, con una expresión sombría en el rostro—. No le teme a nada; ¿cómo se pueden hacer semejantes cosas? —añadió, mirando fijamente al muchacho herido—. ¡Joven y todavía tonto, y ahora lo ha pagado!
—¿Y tú? —pregunté—, ¿tienes miedo?
“¿Qué esperas?”