Fresas

Era junio, y el tiempo era caluroso y quieto.

En el bosque el follaje era espeso, jugoso y verde, y solo raras veces caía una hoja amarilla aquí y allá de un abedul o de un tilo. Los arbustos de rosas silvestres estaban cubiertos de dulces flores; y los claros del bosque eran una masa de trébol con aroma a miel.

El centeno espeso, alto y ondulante se iba oscureciendo, y su grano se hinchaba rápidamente.

En las tierras bajas los guiones de codornices se llamaban unos a otros; en los campos de centeno y de avena las codornices graznaban y gritaban ruidosamente; en los bosques, a raros intervalos, los ruiseñores cantaban unas pocas notas y luego volvían a callar.

El calor era seco y abrasador, y el polvo cubría el camino con una pulgada de espesor, o se levantaba en densas nubes, soplado ya a la izquierda y ya a la derecha por una suave brisa errante.

Los campesinos trabajaban para terminar sus edificios o acarreaban estiércol.

El ganado hambriento estaba fuera, en las tierras de barbecho secas, esperando el rastrojo en los prados de heno. Las vacas y los terneros mugían y, con las colas encorvadas en alto, abandonaban sus lugares de descanso sombreados para huir de los vaqueros.

Junto al camino y en las orillas, los muchachos pastoreaban caballos; las mujeres llevaban sacos de hierba fuera del bosque; las jóvenes doncellas y las niñas pequeñas, apresurándose unas tras otras, se metían entre los arbustos donde los árboles habían sido talados, recogiendo fresas silvestres para venderlas a la gente bien que había venido al campo a pasar el verano.

Estos veraneantes de bungalows adornados y pretenciosos desde el punto de vista arquitectónico paseaban con sombrillas abiertas, con ropas ligeras, limpias y costosas, por senderos cubiertos de arena; o se sentaban a la sombra de los árboles y cenadores, junto a mesas decoradas y, abrumados por el calor, bebían té o sorbían bebidas refrescantes.

Ante el espléndido bungaló de Nicolás Semiónovitch, con su torre, su galería, sus pequeños balcones y corredores (todo en él fresco, nuevo y limpio), se detuvo una calesa troika con tres caballos, que había traído a un caballero de Petersburgo desde la ciudad situada a seis millas de distancia.

Este caballero⁠—miembro liberal activo y muy conocido de todos los comités⁠—estaba en todos los consejos y firmaba toda petición y toda representación⁠—astutamente redactadas para parecer fielmente leales, pero en realidad muy radicales⁠. Había venido de la ciudad (en la cual, como hombre sumamente ocupado, se quedaba solo veinticuatro horas) para ver al viejo amigo y compañero de juegos de su infancia, que era casi su adepto.

No discrepaban más que en el mejor modo de poner en práctica sus principios constitucionales; y en eso, muy ligeramente. El petersburgués era más bien europeo —incluso con una ligera inclinación hacia el socialismo— y percibía un sueldo muy elevado por los distintos cargos que ocupaba. Nicolás Semiónovitch, por otra parte, era un ruso neto, ortodoxo, un tanto eslófilo, y propietario de muchos miles de acres.

Habían tomado un menú de cinco platos para cenar, que se sirvió en el jardín; pero el calor hacía casi imposible comer, de modo que todo el trabajo del cocinero (que ganaba cincuenta libras al año) y de sus ayudantes, que se habían tomado especiales molestias para preparar la cena para el visitante, se había desperdiciado. Solo habían comido la sopa de pescado helada y el pudin helado multicolor y de bonita forma, adornado esmeradamente con azúcar hilado y galletas. Además del visitante, habían estado presentes en la cena un médico liberal, el tutor de los niños —un estudiante desesperadamente socialista y revolucionario (pero a quien Nikolái Semiónovich lograba mantener a raya)—, la esposa de Nikolái Semiónovich, Marie, y sus tres hijos; el menor de los cuales acudió solo a los postres.

Había habido cierta tensión durante la cena, porque Marie, una mujer muy nerviosa, estaba preocupada por el trastorno estomacal de Gógo (como es costumbre entre la gente bien educada, el nombre «Gógo» se le había dado a su hijo menor, Nikolái), y también porque, tan pronto como Nikolái Semiónovitch y los visitantes sacaban a relucir un tema político, el estudiante desesperado —en su afán por demostrar que no temía expresar sus opiniones ante nadie— irrumpía en la conversación. Entonces el visitante dejaba de hablar, y Nikolái Semiónovitch intentaba calmar al estudiante.

Habían cenado a las siete; y después de cenar, los amigos se sentaron en la veranda, refrescándose mientras sorbían narzán helado con vino blanco, y conversaban.

Su diferencia de opiniones se manifestó por primera vez en la cuestión de las elecciones: sobre si era mejor la representación directa o la indirecta⁠—, y la discusión se estaba acalorando cuando los llamaron a tomar el té al comedor, cuidadosamente protegido de las moscas mediante redes. La conversación durante el té fue general y se dirigió a Marie, quien no podía interesarse en ella porque sus pensamientos estaban absorbidos por ciertos síntomas de alteración en los órganos digestivos de Gógo. Hablaban de pintura, y Marie sostenía que en el arte decadente había un cierto je ne sais quoi que no se podía negar. En ese momento no pensaba en lo más lo mínimo en el arte decadente, sino que seLIMITaba a repetir lo que ya había dicho muchas veces antes. En cuanto al visitante, no le importaba en absoluto, pero había oído lo que se decía en contra de la decadencia y lo repetía con tanta naturalidad que nadie habría podido adivinar que ni la decadencia ni la no decadencia le importaban lo más mínimo; y Nicolás Semiónovich, al mirar a su esposa, sintió que ella estaba disgustada por algo y que cabía esperar algún desagrado⁠—y, además, resultaba muy aburrido escuchar lo que ella decía. Pensó que debía de haberlo oído al menos cien veces.

Se encendieron ricas lámparas de bronce dentro de la habitación, y linternas afuera. Los niños ya se habían ido a la cama; a Gógo se le había sometido primero a un tratamiento médico.

El visitante, con Nikolái Semiónovitch y el médico, salió a la galería. El lacayo trajo velas con globos de cristal y más narzán, y hacia la medianoche entablaron por fin una conversación real y animada sobre los mejores medios de gobierno que debían adoptarse en el actual y crítico momento para Rusia. Todos fumaban y hablaban sin cesar.

Fuera de la verja tintineaban los cascabeles del arnés de los caballos, que no habían sido alimentados, y el viejo cochero, sentado dentro de la calesa, bostezaba y roncaba por turno.

Había trabajado para un solo amo durante veinte años; y a excepción de tres o cinco rublos al mes, que se bebía, había enviado todo su dinero a su casa, a su hermano, que trabajaba la tierra de ambos en el pueblo.

Cuando los gallos comenzaron a responderse de una casita a otra (especialmente uno de un corral vecino, que tenía una voz muy alta y chillona), el cochero empezó a preguntarse si se habrían olvidado de él, y bajó y entró por la verja.

Vio a su pasajero sentado, comiendo y hablando. Se alarmó y fue a buscar al lacayo. Lo encontró con su librea, sentado y dormido en la antesala. El cochero lo despertó.

El lacayo, antiguamente siervo, mantenía a su numerosa familia con su sueldo (era un buen puesto: recibía veinte libras al año de sueldo y a veces otras diez en propinas); tenía cinco niñas y dos niños. Se levantó de un salto, se sacudió para despabilarse y fue a decirle al caballero que el cochero se estaba poniendo nervioso y pedía que lo despidieran.

Cuando entró el lacayo, la discusión estaba en su punto álgido. El médico también participaba en ella.

“No puedo admitir que el pueblo ruso —decía el visitante— debiera desarrollarse por otros caminos. Ante todo, lo que se quiere es la libertad, la libertad política, esa libertad que... como todos bien saben, es la mayor libertad... sin menoscabo de los derechos de los demás”.

Sentía que se estaba haciendo un poco un lío, y que esa no era la forma correcta de decirlo; pero no lograba recordar del todo cómo debía decirse.

—Así es —respondió Nicolás Semiónovich, deseoso de expresar su propio pensamiento, con el que estaba muy complacido, y sin escuchar al visitante—, así es, pero hay que llegar a eso por otros medios, no por mayoría de votos, sino por consentimiento común. ¡Mire al Mir, cómo llega a sus decisiones!

“¡Ah, ese Mir!”

“No se puede negar —dijo el doctor—, que las naciones eslavas tienen una perspectiva propia. Tomemos, por ejemplo, el derecho de veto polaco. No sostengo que sea un método mejor…”

—Un momento... Terminaré lo que iba a decir —comenzó Nikolái Semiónovitch—. El pueblo ruso tiene características especiales. Estas características...

Pero aquí Iván, el lacayo de livrea y ojos somnolientos, lo interrumpió.

—El conductor se está poniendo nervioso —dijo.

—Por favor, dígale —(el visitante de San Petersburgo siempre hablaba con educación a los lacayos, y se enorgullecía de ello)— que dentro de poco me marcharé y pagaré el tiempo extra.

—Sí, señor.

El lacayo se marchó, y Nikolái Semiónovitch pudo terminar de exponer su opinión. Pero tanto el visitante como el médico se la habían oído exponer una veintena de veces (o, al menos, eso creían), y empezaron a refutarla, especialmente el visitante, que conocía la historia muy a fondo.

El médico se puso del lado del visitante, admiró su erudición y se alegró de la oportunidad de familiarizarse con él.

Mientras estaban absortos en su tema, apareció la aurora detrás del bosque al otro lado del camino, y los pájaros se despertaron, pero los contendientes seguían fumando y hablando, hablando y fumando, y la conversación podría haberse prolongado aún más si una criada no se hubiera asomado a la puerta.

Esta criada era una huérfana que había tenido que servir para ganarse la vida. Primero había entrado en la casa de un comerciante, donde uno de sus dependientes la sedujo, y tuvo un hijo. El niño murió, y entró en la casa de un funcionario cuyo hijo —estudiante de gimnasio— no la dejaba en paz; y ahora era pinche de cocina en la familia de Nikolái Semiónovich, y se consideraba afortunada porque la lujuria de su amo no la acosaba y le pagaban el salario con regularidad. Había venido a decir que su señora quería al médico y a Nikolái Semiónovich.

—¡Ay, Dios mío!⁠ … —pensó Nikolái Semiónovitch—, algo debe de andarle mal a Gógol.

—¿Qué pasa? —preguntó él.

“Nicolái Nicoláievitch parece indispuesto”. Nicolái Nicoláievitch⁠—ese era el pequeño Gógo, que había comido demasiado y ahora sufría de diarrea.

“Y ya es hora de que me vaya —dijo el visitante—. ¡Solo mire qué claro está… cuánto tiempo llevamos aquí sentados!”.

Sonrió (como si se aprobara a sí mismo y a sus interlocutores por haber hablado tanto y durante tanto tiempo) y se despidió.

Iván tuvo que correr con sus cansadas piernas en busca del sombrero y el paraguas del visitante, que este había dejado por su cuenta en los lugares más inverosímiles. Iván esperaba recibir una propina; pero el visitante —siempre generoso y muy dispuesto a darle un rublo—, llevado por la discusión, se olvidó por completo de él, y solo recordó ya muy avanzado su camino que no le había dado propina al lacayo. «Bueno», pensó, «ya no tiene remedio».

El cochero subió al pescante, recogió las riendas y, sentado de lado, arreó a los caballos. Los cascabeles tintinearon, y el caballero de San Petersburgo, mecido sobre los suaves muelles de la calesa, se alejó con el pensamiento lleno de la estrechez de miras de su amigo.

Nicolás Semiónovitch, que no había ido junto a su esposa de inmediato, pensaba lo mismo de su amigo.

«La estrechez superficial de estos petersburgueses es espantosa, y no logran salir de ella», pensaba.

Le repugnaba ir a ver a su mujer porque en ese momento no esperaba nada bueno de la entrevista. Todo era por culpa de unas fresas. Por la mañana, Nicolás Semiónovitch había comprado, sin siquiera regatear, dos platos de fresas silvestres no muy maduras que unos muchachos campesinos vendían.

Sus hijos llegaron corriendo y pidieron algunas, y empezaron a comérselas directamente de los platos de los muchachos. María aún no había bajado. Cuando bajó y oyó que a Gógo, cuyo estómago ya estaba indispuesto, le habían dado fresas, se enfureció muchísimo. Ella reprochó a su marido, y él la reprochó a ella; de modo que intercambiaron palabras muy desagradables, casi una pelea.

Hacia el atardecer aparecieron realmente algunos síntomas poco satisfactorios, pero Nikolái Semiónovich pensó que después de aquello todo iría bien. Sin embargo, el hecho de que hubieran llamado al médico demostraba que las cosas habían tomado un mal rumbo.

Cuando por fin entró, encontró a su esposa en la guardería, vestida con su bata de seda favorita de colores vivos, en la cual, sin embargo, no estaba pensando en ese momento, y sosteniendo una vela que goteaba para el médico, quien, con el pince-nez en la nariz y una expresión muy atenta en el rostro, estaba haciendo un reconocimiento con sumo cuidado.

—Sí —dijo ella con segundas intenciones—, todo es por culpa de esas malditas fresas.

—¿Y qué hay de las fresas? —preguntó Nicolás Semyónovitch con timidez.

“¿Y qué hay de las fresas?⁠ ⁠… ¡Fuiste tú quien se las dio, y aquí me tienes a mí, sin pegar un ojo en toda la noche⁠ ⁠… y el niño se va a morir!”

—Vaya, hombre, no se va a morir —dijo el doctor con una sonrisa—. Solo una pequeña dosis de bismuto y una dieta cuidadosa... Vamos a darle un poco ahora.

—Está dormido —dijo ella.

—Oh, entonces es mejor no molestarle. Volveré a llamar mañana.

“¡Por favor, hazlo!”

El médico se fue, y el esposo, a solas con su mujer, fue incapaz de calmarla durante mucho tiempo. Ya era de día cuando se quedó dormido.

Temprano aquella mañana, en el pueblo vecino, los muchachos regresaban con los caballos que habían estado paciendo toda la noche. Algunos de ellos llevaban solo aquel en el que montaban; otros conducían además un segundo caballo, mientras que los potros y los añojos corrían libres detrás.

Taráska Resounóf, un muchacho de doce años con un abrigo de piel de oveja, gorra en la cabeza pero descalzo, montado en una yegua pía y llevando un caballo bagual del diestro con una cuerda, se adelantó a todos los demás y trotó cu cuesta arriba hasta el pueblo.

Un potro pío y bien alimentado corría, coceando con las patas (que parecían llevar medias blancas) a diestra y siniestra.

Taráska llegó hasta su choza, ató los caballos a la puerta y entró en el zaguán.

—Hola, vosotros... ¡os habéis quedado dormidos! —gritó a sus hermanas y a su hermano, que dormían sobre unos costales en el pasillo.

Su madre, que también había dormido allí, ya estaba levantada y ordeñando la vaca.

La pequeña Ólga dio un salto, alisándose con ambas manos sus enmarañados cabellos rubios. Pero Fédka, que yacía junto a ella, siguió tumbado con la cabeza escondida en un abrigo de piel de oveja, y solo se frotaba con un tosco talón el bien formado pie infantil que asomaba por debajo del abrigo.

La tarde anterior los niños habían quedado en ir a recoger fresas, y Taráska les había prometido avisar a sus hermanas y a su hermanito en cuanto volviera con los caballos. Había cumplido su promesa.

Durante la noche, sentado bajo un arbusto, había tenido muchísimo sueño, pero ahora estaba bien despierto y decidió no acostarse en absoluto, sino ir a recoger fresas con las niñas. Su madre le dio una taza de leche y le cortó un trozo de pan, y él se sentó en el banco alto junto a la mesa para desayunar.

Luego, vestido tan solo con un pantalón y una camisa, se apresuró por el camino, dejando las huellas de sus pies descalzos en el polvo, que ya mostraba bastantes pisadas más grandes y más pequeñas, donde se marcaban claramente los deditos.

Muy adelante podía ver a las niñas, como motitas rojas y blancas contra el verde oscuro del bosque. Por la tarde habían preparado una jarrita y una taza para echar las fresas; y aquella mañana, tras persignarse una o dos veces ante el icono, habían salido corriendo sin desayunar, y sin llevar siquiera un trozo de pan consigo.

Taráska las alcanzó cerca del bosque grande, justo cuando se desviaban del camino.

Los arbustos, y hasta las ramas bajas de los árboles, estaban cubiertos de rocío. Los pequeños pies descalzos de las niñas primero se enfriaron y luego empezaron a entrar en calor, mientras pisaban ora la hierba blanda, ora la tierra áspera. Las fresas crecían principalmente donde se habían talado los árboles. Las niñas fueron primero a la zona donde los árboles se habían cortado el año antes y los brotes jóvenes apenas empezaban a crecer: donde, entre los arbustos jugosos, había manchones de hierba alta, entre los cuales las fresas de color blanco rosado —con alguna que otra roja por ahí— se ocultaban y maduraban. Las pequeñas, casi dobladas por la mitad, cogían las bayas una a una con sus pequeños dedos morenos, metiéndose las peores en la boca y las mejores en las tazas.

—¡Ólga querida, ven acá! ¡Aquí hay muchísimo!

—¡Tonterías!… ¡Hola! —se llamaron unos a otros cuando llegaron detrás de los arbustos.

Taráska fue más allá, pasando el hondonada, donde los árboles habían sido talados dos años antes y donde el nuevo crecimiento, especialmente los avellanos y los arces, ya superaba la altura de un hombre. La hierba allí era más espesa y jugosa, y las bayas, protegidas por la hierba, crecían más jugosas y grandes.

“¡Groúsha!”

“¿Eh?”

“¿Y si viniera un lobo?”

“Bueno, ¿y un lobo? ¿Para qué asustas a uno?… ¡No tengo miedo, no lo tengo!”, declaró Grusha; y distraída, con el pensamiento divagando en el lobo, se metió baya tras baya —y de las mejores— en la boca en lugar de en la taza.

«¡Mira! ¡Nuestro Taráska se ha ido más allá del barranco!… ¡Taráska, eh!…»

“¡Aquí!”, respondió Taráska al otro lado del barranco. “¡Ven tú también!”

“Sí, vamos; ¡hay más bayas allí!”

Y las muchachas treparon hacia abajo por el hondo barranco, agarrándose a los arbustos y a lo largo de las pequeñas hendiduras, y de nuevo hacia arriba por el otro lado.

Y aquí dieron de pronto con un lugar bañado por el pleno resplandor del sol, cubierto de hierba fina y salpicado densamente de fresas; y al instante se pusieron a trabajar con manos y bocas, en silencio y sin detenerse.

De repente, algo crujió a través de la quietud, y con un ruido terrible (según les pareció) resonó y traqueteó entre la hierba y los arbustos.

Groúsha cayó al suelo de un susto, volcando el cántaro que ya estaba medio lleno. «¡Mamita!», gimió, y rompió a llorar.

—¡Una liebre, una liebre!... ¡Taráska, una liebre!... ¡Ahí está! —gritó la pequeña Ólga, señalando el lomo pardo grisáceo que brillaba entre los arbustos—. ¿Qué te pasa? —le dijo a Groúsha, cuando la liebre hubo desaparecido.

—Creí que era un lobo —respondió Grúsha, y su terror y sus lágrimas de desesperación se trocaron al instante en una sonora risa.

¡Hay un estúpido!

—Estaba asustadísima —dijo Grúsha con risas sonoras y estruendosas—. Recogieron las bayas y siguieron adelante. El sol ya había salido y proyectaba brillantes manchas y sombras sobre el verde, y brillaba en el rocío que cubría todas partes y que ahora había empapado la ropa de las muchachas hasta la cintura.

Las niñas casi habían llegado al final del bosque, habiendo avanzado más y más con la esperanza de que cuanto más lejos fueran, más fresas habría, y ahora las voces chillonas de niñas y mujeres que habían salido más tarde a recoger bayas resonaban por todas partes.

La taza y el jarro de las niñas estaban casi llenos cuando se cruzaron con la tía Akoulína, que también había venido a recoger fresas. Detrás de ella, un muchachito barrigón y descarapelado, que no llevaba más que una camisa, caminaba tambaleándose sobre unas piernas gruesas y zambas.

—Aquí se me cuelga —dijo la tía Akoulína a las muchachas, tomando al muchacho en brazos—, y no tengo con quién dejarlo.

“Y acabamos de asustar a una liebre; ¡qué ruido hizo… qué espanto!”

—¡Válgame Dios! —dijo Akoulína, y volvió a bajar al muchacho. Tras intercambiar estas palabras, las niñas se separaron de Akoulína y continuaron con su trabajo.

—Supongamos que descansamos un poco ahora —dijo la pequeña Ólga, sentándose a la sombra de un avellano—. ¡Estoy cansada!… ¡Dios mío, no hemos traído pan! ¡Sería lindo comer un poco ahora!

“Yo también quiero un poco”.

—¿Qué está gritando la tía Akoulína? ¿Oyeres?… ¡Hola, tía Akoulína!

“¡Ólga, querida... eh!”

¿Qué?

—¿Tiene ahí a mi muchacho?

“¡No!”

Los arbustos crujieron y Akoulína apareció al otro lado de una hondonada, con la falda arremangada hasta las rodillas y una cesta en el brazo.

«¿No has visto a mi muchacho?»

“No.”

“¡Menudo negocio!⁠ ⁠… ¡Míshka!”

“¡Míshka! …”

Nadie respondió.

—¡Qué molestia! ¡Se perderá!… Se irá divagando hacia el gran bosque.

Ólga saltó y fue con Groúsha a buscarlo por un lado, y Akoulína por el otro, llamando sin cesar con sus sonoras voces; pero nadie respondió.

—¡Estoy cansada! —no dejaba de decir Grúsha, mientras se quedaba atrás de Ólga, quien no paraba de gritar, yéndose ora a la izquierda, ora a la derecha, y mirando de un lado a otro.

Los tonos de desesperación de Akoulína se oían a lo lejos en dirección al gran bosque. Ólga estaba a punto de abandonar la búsqueda cuando, entre unos arbustos rebosantes de savia junto al tocón de un tilo cubierto de brotes jóvenes, oyó el chirrido continuo, enfadado y desesperado de algún pájaro que probablemente tenía polluelos cerca y estaba disgustado por algo. El pájaro estaba evidentemente asustado y enfadado. Ólga miró alrededor del arbusto, que estaba rodeado por una masa de hierba alta con flores blancas, y allí vio algo azul, que no se parecía a ninguna clase de planta del bosque. Se detuvo y lo contempló. Era Míshka, de quien el pájaro tenía miedo y estaba enfadado.

Míshka lay on his fat stomach, sleeping sweetly, his head on his arms, his plump, crooked little legs stretched out.

Ólga llamó a su madre, despertó al muchacho y le dio algunas de sus fresas. Y durante mucho tiempo después de aquello, Ólga solía contarle a su padre, a su madre, a los vecinos y a todo el que encontraba cómo había buscado y encontrado al muchacho de Akoulína.

El sol se alzaba alto sobre el bosque, abrasando la tierra y todo cuanto había en ella.

—¡Ólga, ven a bañarte! —le dijeron otras muchachas con las que se encontró. Y todas juntas bajaron cantando hacia el río.

Entre salpicaduras, chillidos y chapoteos, las muchachas no se dieron cuenta de cómo se levantaba una nube oscura y amenazante, que unas veces ocultaba y otras revelaba el sol, ni de cómo empezaron a oler con fuerza las flores y las hojas de abedul, ni del sordo retumbar de los truenos.

Apenas tuvieron tiempo de vestirse cuando la lluvia las empapó hasta los huesos. Con la ropa oscura por el agua y pegada a sus cuerpos, las muchachas corrieron a casa, comieron algo y luego le llevaron el almuerzo a su padre al campo, donde estaba aporcando las patatas con el arado.

Para cuando volvieron a casa y terminaron de cenar, su ropa ya estaba seca. Luego seleccionaron sus fresas, las pusieron en cuencos y las llevaron a la casa de Nikolái Semiónovich, donde por lo general les pagaban bien; pero esta vez las fresas fueron rechazadas.

Marie, que agotada por el calor se sentaba en un gran sillón orejero, sosteniendo una sombrilla abierta, abanicó a las muchachas cuando las vio y dijo:

“¡No, no! ¡No queremos nada!”

Pero Vólya, su hijo mayor, de doce años, que descansaba de su fatigoso trabajo en el Gimnasio Clásico y jugaba al cróquet con unos vecinos, vio las fresas y corrió hacia Ólga.

“¿Cuánto cuestan?”

—Treinta kopeks —dijo ella.

“Eso es demasiado”, respondió, porque las personas mayores hablaban así. “Espera un momento —solo da la vuelta a la esquina”, añadió, y corrió hacia la enfermera.

Ólga y Groúsha admiraban el gran adorno de jardín en forma de globo espejado, en el que se podían ver diminutas casas, bosques y jardines. Este globo, así como muchas otras cosas, no les sorprendía, porque esperaban ver las cosas más maravillosas en este mundo de la gente bien, tan misterioso e incomprensible para ellas.

Vólya se acercó a su niñera y le pidió que le diera treinta kopeks. La niñera dijo que era demasiado, pero sacó veinte de su cajita.

Luego, dando un rodeo para evitar a su padre (que acababa de levantarse después de su cansada noche, y que estaba sentado fumando y leyendo el periódico), les dio los veinte kopeks a las muchachas y vació las fresas en un plato.

Al llegar a casa, Ólga desató con los dientes el nudo del pañuelo donde había guardado los veinte kopeks y se los dio a su madre; esta, tras guardarlos, fue al río a enjuagar la colada.

Taráska, que había estado ayudando a su padre a aporcar las patatas, dormía profundamente a la sombra de un roble oscuro. Su padre se sentaba a su lado, vigilando al caballo —al que había desatado del arado y que ahora pastaba cerca del límite de la tierra de su vecino— por miedo a que se metiera entre la avena o en el prado del vecino.

En la familia de Nikolái Semiónovich todo seguía su curso habitual. Todo iba bien. El almuerzo de tres platos estaba listo, y las moscas se lo estaban comiendo porque a nadie le apetecía comer.

Nicolás Semyónovitch estaba satisfecho con la justicia de sus argumentos, probada por lo que decían los periódicos esa mañana.

María estaba callada porque la digestión de Gogó volvía a marchar bien.

El médico estaba satisfecho porque su medicina había dado resultado; y Vólya estaba contento porque se había comido un plato entero de fresas.