El señor Pumblechook y la señora Joe se quedaron mirando el uno al otro—como bien podían hacerlo—y ambos repitieron: «¿En un carruaje de terciopelo negro?».
—Sí —dije—, y la señorita Estella —creo que es su sobrina— le dio a través de la ventanilla del carruaje un trozo de pastel y vino en una bandeja de oro. Y todos comimos pastel y vino en bandejas de oro. Y yo me subí detrás del carruaje para comerme el mío, porque ella me lo mandó.
—¿Había alguien más allí? —preguntó el señor Pumblechook.
—Cuatro perros —dije.
“¿Grande o pequeña?”
—Inmenso —dije—. Y se pelearon por unas milanesas de ternera de una cesta de plata.
Mr. Pumblechook y la señora Joe volvieron a quedarse mirándose, estupefactos. Yo estaba completamente frenético —un testigo imprudente bajo la tortura— y les habría dicho cualquier cosa.
—¿Dónde demonios estaba ese coche, en nombre de la misericordia? —preguntó mi hermana.
“En la habitación de la señorita Havisham”. Volvieron a quedarse mirándome. “Pero no llevaba caballos”. Añadí esta cláusula salvadora, en el momento de rechazar a cuatro corceles ricamente jaezados que había tenido la loca ocurrencia de enganchar.
—¿Puede ser esto posible, tío? —preguntó la señora Joe—. ¿Qué querrá decir el muchacho?
—Te diré una cosa, mamá —dijo el señor Pumblechook—. En mi opinión, es una silla de manos. Es veleidosa, ya sabes... muy veleidosa...