“Yo sé lo que pienso”, observó el Sota.
—¿Crees que es la Aduana, Jack? —dijo el tabernero.
—Sí, quiero —dijo la Sota.
—Entonces te equivocas, Jack.
“¡Ya lo creo!”
En el significado infinito de su respuesta y su confianza sin límites en sus puntos de vista, el Jack se quitó uno de sus zapatos hinchados, miró dentro, sacudió unas cuantas piedras en el suelo de la cocina y se lo volvió a poner. Hizo esto con el aire de un Jack que tenía tanta razón que podía permitirse hacer cualquier cosa.
—Pues hombre, ¿qué se supone que hicieron con los botones entonces, Jack? —preguntó el tabernero, vacilando débilmente.
—¿Que si hemos acabado con sus botones? —replicó el Sota—. Los hemos echado por la borda. Nos los hemos tragado. Los hemos plantado para que nazcan en ensalada. ¡Que si hemos acabado con sus botones!
—No seas descarado, Jack —reprendió el dueño del mesón, de un modo melancólico y patético.
—Un oficial de Aduanas sabe qué hacer con sus Botones —dijo el Jack, repitiendo la ofensiva palabra con el mayor desprecio—, cuando se interponen entre él y su propia luz. Cuatro y dos sentados no van por ahí colgando y rondando, arriba con una marea y abajo con otra, y tanto a favor como en contra una de otra, sin que haya una Aduana en el fondo de todo esto.
Dicho lo cual, salió con desdén; y el mesonero, al no tener a nadie a quien replicar, consideró impracticable continuar con el tema.