La estaba mirando con agrado y admiración, cuando de repente el gruñido volvió a convertirse en un rugido y se oyó arriba un ruido espantoso de golpes, como si un gigante con una pata de palo estuviera intentando perforar el techo para alcanzarnos. A esto, Clara le dijo a Herbert: «¡Papá me llama, querido!», y salió corriendo.
—¡Ahí tienes a un tiburón viejo y sin conciencia! —dijo Herbert—. ¿Qué supones que quiere ahora, Handel?
—No lo sé —dije—. ¿Algo de beber?
“¡Eso es!”, exclamó Herbert, como si yo hubiera hecho una conjetura de extraordinario mérito. “Tiene el grog ya preparado en una pequeña barrica sobre la mesa. Espera un momento y oirás a Clara levantarlo para que beba algo. ¡Ya va!”.
Otro rugido, con un trémolo prolongado al final.
“Ahora”, dijo Herbert, cuando este fue sucedido por el silencio, “está bebiendo. Ahora”, dijo Herbert, mientras el gruñido resonaba de nuevo en la viga, “¡ya está otra vez tumbado boca arriba!”.
Clara regresó poco después, y Herbert me acompañó arriba para ver a nuestro paciente. Al pasar junto a la puerta del señor Barley, se le oyó refunfuñar roncamente dentro, en un tono que subía y bajaba como el viento, con el siguiente estribillo, en el que sustituyo los buenos deseos por algo totalmente opuesto:—
¡Ah del barco! Dios os bendiga los ojos, aquí está el viejo Bill Barley.
Aquí está el viejo Bill Barley, Dios os bendiga los ojos. Aquí está el viejo Bill Barley tendido a la bartola, por el Señor. Tendido a la bartola como un viejo lenguado muerto a la deriva, aquí está vuestro viejo Bill Barley, Dios os bendiga los ojos.
¡Ah del barco! Dios os bendiga.