—¿La señorita Havisham era hija única? —aventuré.
“Deténgase un momento, ya voy a llegar a eso. No, no era hija única; tenía un medio hermano. Su padre volvió a casarse en secreto; con su cocinera, más bien creo”.
—Creí que era orgulloso —dije yo.
—Mi querido Handel, así fue. Se casó en secreto con su segunda esposa, porque era orgulloso, y con el tiempo ella murió. Cuando ella hubo muerto, según entiendo, primero le dijo a su hija lo que había hecho, y luego el hijo pasó a formar parte de la familia, residiendo en la casa que usted conoce. A medida que el hijo se fue haciendo hombre, resultó ser alborotador, derrochador, desobediente; en suma, un mal bicho. Por fin su padre lo desheredó; pero se ablandó al estar muriéndose y le dejó una buena posición, aunque ni remotamente tan buena como la de la señorita Havisham. —Tómese otra copa de vino y discúlpeme que le mencione que la sociedad en conjunto no espera de uno que sea tan estrictamente concienzudo al vaciar la copa como para ponerla boca abajo con el borde en la nariz.
Estaba haciendo esto, en un exceso de atención a su relato. Le di las gracias y le pedí disculpas. Él dijo: «De nada», y continuó.
“Miss Havisham era ahora una heredera, y podéis suponer que la pretendían como un partidazo. Su hermanastro disponía de nuevo de medios abundantes, pero entre deudas y nuevas locuras los derrochó otra vez espantosamente. Había entre ella y él diferencias más fuertes que las que había habido entre él y su padre, y se sospecha que le guardaba un rencor profundo y mortal por haber influido en la cólera del padre.
Ahora llego a la parte cruel de la historia—simplemente deteniéndome, mi querido Handel, para observar que una servilleta no cabe en un vaso”.