—¿Qué lugar es ese? —me preguntó Estella.
Hice el tonto simulando no reconocerlo al principio, y luego se lo dije. Mientras lo miraba y volvía a meter la cabeza, murmurando: «¡Miserables!», no habría confesado mi visita por nada del mundo.
—El señor Jaggers —dije, con la intención de atribuírselo sutilmente a otra persona— tiene fama de estar más al tanto de los secretos de ese lúgubre lugar que ningún otro hombre en Londres.
—Creo que conoce mejor los secretos de todos los lugares —dijo Estella en voz baja.
—Supongo que habrá estado acostumbrada a verle con frecuencia, ¿no es así?
“Me he acostumbrado a verle a intervalos irregulares, desde que tengo uso de razón. Pero ahora no le conozco mejor que antes de saber hablar con claridad. ¿Cuál es tu propia experiencia con él? ¿Avanzas con él?”
—Una vez acostumbrado a su aire desconfiado —dije—, me ha ido muy bien.
—¿Son íntimos?
“He cenado con él en su casa particular.”
—Me figuro —dijo Estella, encogiéndose— que debe ser un sitio curioso.
“Es un lugar curioso.”
Haber sido prudente me habría impedido hablar demasiado libremente de mi tutor incluso con ella; pero habría continuado con el asunto hasta describir la cena en Gerrard Street, si no hubiéramos entrado entonces en el resplandor repentino de una farola de gas.