Lo cual me pareció una pregunta de una intensidad innecesaria.
Mr. Wopsle intervino entonces; como quien lo sabía todo sobre parentescos, al tener ocasión profesional de recordar con qué parientes femeninas no podía casarse un hombre, y explicó los lazos entre Joe y yo. Ya puestos, Mr. Wopsle remató con un pasaje espantosamente gruñón de Ricardo tercero, y pareció creer que había hecho más que suficiente para justificarlo cuando añadió: «—como dice el poeta».
Y aquí debo señalar que, cuando el señor Wopsle se refería a mí, consideraba como una parte necesaria de dicha referencia alborotarme el cabello y clavármelo en los ojos.
No logro concebir por qué todo el mundo de su categoría que visitaba nuestra casa tenía siempre que someterme al mismo proceso inflamatorio en circunstancias similares.
Sin embargo, no recuerdo que en mi primera juventud fuese motivo de comentario en nuestro círculo social familiar sin que alguna persona de manos grandes tomara semejantes medidas oftálmicas para patronizarme.
Durante todo este tiempo, el extraño hombre no miró a nadie más que a mí, y me miró como si estuviera decidido a dispararme por fin y derribarme.
Pero no dijo nada después de ofrecer su observación sobre los Fuegos Azules, hasta que trajeron los vasos de ron con agua; y entonces hizo su disparo, y un disparo de lo más extraordinario fue.
No fue una observación verbal, sino una actuación en pantomima, y iba dirigida ostensiblemente a mí. Removió su ron con agua ostensiblemente hacia mí, y probó su ron con agua ostensiblemente hacia mí. Y lo removió y lo probó; no con una cucharilla que le habían traído, sino con una lima.