palabras que les oí intercambiar al recobrar la consciencia fueron las palabras de mi propio pensamiento: «Dos billetes de una libra».
—¿Cómo los consiguió? —dijo el convicto al que nunca había visto.
—¿Qué sé yo? —respondió el otro—. Los tenía guardados de algún modo. Se los habrían regalado los amigos, supongo.
“Ojalá —dijo el otro, con una amarga maldición contra el frío—, los tuviera aquí.”
“¿Dos billetes de una libra, o amigos?”
—Dos billetes de una libra. Vendería a todos los amigos que he tenido por uno, y lo consideraría un negocio redondo. ¿Y bien? ¿Así que él dice—?
—Así que dice —reanudó el presidiario que yo había reconocido—; todo fue dicho y hecho en medio minuto, detrás de un montón de madera en el astillero—: «¿Vas a salir en libertad?». Sí, iba a salir. ¿Buscaría a aquel muchacho que lo había alimentado y guardado su secreto, y le daría esos dos billetes de una libra? Sí, los buscaría. Y lo hice.
«Peor para ti», gruñó el otro. «Yo me los habría gastado en un hombre, en comida y bebida. Debía de ser un pardillo. ¿Quieres decir que no sabía nada de ti?».
«Ni un cuarto. Distintas bandas y distintos barcos. Le juzgaron otra vez por evasión de la cárcel, y le condenaron a cadena perpetua».
—Y esa —¡Honor!—, ¿fue la única vez que trabajaste en esta parte del país?
“La única vez.”