sobre la cuestión de si habría podido ser un hombre mejor en mejores circunstancias. Pero jamás se justificó con la más mínima insinuación en ese sentido, ni trató de torcer el pasado para sacarlo de su forma eterna.
Ocurrió en dos o tres ocasiones, en mi presencia, que su reputación desesperada fue aludida por uno u otro de las personas que le atendían.
Una sonrisa cruzó entonces su rostro, y clavó sus ojos en mí con una mirada confiada, como si estuviera seguro de que yo había visto en él algún pequeño rasgo redentor, incluso desde hacía tanto tiempo, cuando yo era un niño pequeño.
En cuanto a todo lo demás, era humilde y contrito, y nunca le conocí queja alguna.
Cuando llegaron las Sesiones, el señor Jaggers hizo que se solicitara el aplazamiento de su juicio hasta las Sesiones siguientes. Se hizo evidentemente con la seguridad de que él no viviría tanto tiempo, y fue denegado.
El juicio se celebró de inmediato y, cuando fue llevado al banquillo, lo sentaron en una silla. No se puso objeción a que yo me acercara al banquillo, por la parte exterior, y le sostuviera la mano que me tendía.
El juicio fue muy breve y muy claro. Cuanto se pudo decir en su favor fue dicho: cómo había adquirido hábitos laboriosos y había prosperado de manera lícita y honorable. Pero nada podía borrar el hecho de que había regresado y estaba allí ante el juez y el jurado. Era imposible juzgarlo por eso y hacer otra cosa que no fuera declararlo culpable.
Por entonces era costumbre (según supe por mi terrible experiencia en aquellas Sesiones) dedicar un día final a la lectura de sentencias, y rematar el efecto con la pena de muerte.