Una cosa era evidente para los dos, y era que, hasta que llegara el relevo, ninguno de los dos podía abandonar el fuego.
Allí nos quedamos, bien plantados frente a él, hombro con hombro y pie con pie, con las manos a la espalda, sin movernos ni un centímetro.
El caballo se veía afuera en la llovizna junto a la puerta, mi desayuno fue servido en la mesa, el de Drummle fue retirado, el camarero me invitó a empezar, asentí, ambos mantuvimos nuestra posición.
—¿Has estado en el Grove desde entonces? —dijo Drummle.
—No —dije—, tuve bastante con los Finch la última vez que estuve allí.
“¿Fue cuando tuvimos una diferencia de opinión?”
“Sí”, respondí, muy secamente.
—¡Vamos, vamos! Bastante fácil te han librado —se mofó Drummle—. No debiste perder los estribos.
—Señor Drummle —dije—, usted no es competente para dar consejos sobre ese asunto. Cuando pierdo los estribos (no es que admita haberlo hecho en aquella ocasión), no arrojo vasos.
—Acepto —dijo Drummle.
Después de mirarlo de reojo una o dos veces, en un estado de creciente y latente ferocidad, dije:
“Sr. Drummle, no busqué esta conversación y no me parece agradable”.
—Estoy seguro de que no lo es —dijo él, con altivez por encima del hombro—; no pienso nada al respecto.
—Y por tanto —continué—, con su permiso, sugeriré que no volvamos a mantener ningún tipo de comunicación en el futuro.