Pero ambos se sintieron dichosamente aliviados por la oportuna aparición de Mike, el cliente de la gorra de piel y la costumbre de limpiarse la nariz en la manga, a quien había visto el mismo día de mi llegada entre aquellos muros.
Este individuo, que, ya fuera en persona o por medio de algún miembro de su familia, parecía estar siempre en apuros (lo que en aquel lugar significaba Newgate), vino a anunciar que su hija mayor había sido detenida bajo sospecha de hurto en tiendas.
Mientras le comunicaba esta melancólica circunstancia a Wemmick —estando el señor Jaggers de pie con aire magistral frente a la chimenea y sin tomar parte en el asunto—, al ojo de Mike le dio por brillar con una lágrima.
—¿Qué te traes entre manos? —exigió Wemmick, con la mayor indignación—. ¿A qué vienes a lloriquear aquí?
“No fui a hacerlo, señor Wemmick”.
—Eso hiciste —dijo Wemmick—. ¿Cómo te atreves? No estás en condiciones de venir aquí si no puedes hacerlo sin chisporrotear como una pluma estropeada. ¿Qué se supone que significa eso?
“Un hombre no puede evitar lo que siente, señor Wemmick”, suplicó Mike.
“¿El qué?” preguntó Wemmick, con bastante fiereza. “¡Repítelo!”
—Ahora mire, hombre —dijo el señor Jaggers, dando un paso al frente y señalando hacia la puerta—. Lárguese de esta oficina. Aquí no tolero sentimientos. Lárguese.
—Bien merecido lo tienes —dijo Wemmick—. Fuera.