—¿Menos burda y vulgar? —dijo la señorita Havisham, jugando con el pelo de Estella.
Estella se rio, y miró el zapato que tenía en la mano, y volvió a reírse, y me miró, y dejó el zapato. Me seguía tratando como a un muchacho, pero me atraía hacia ella.
Nos sentamos en la habitación soñadora, entre las viejas y extrañas influencias que tanto habían obrado en mí, y supe que acababa de volver de Francia y que iba a Londres. Orgullosa y obstinada como antaño, había sometido esas cualidades a su belleza de tal manera que era imposible y contra natura —o eso me parecía a mí— separarlas de esta. En verdad, era imposible desvincular su presencia de todos aquellos miserables anhelos de dinero y distinción que habían turbado mi infancia; de todas aquellas aspiraciones desreguladas que primero me habían hecho avergonzarme de mi hogar y de Joe; de todas aquellas visiones que habían alzado su rostro en el fuego ardiente, lo habían esculpido en el hierro sobre el yunque, lo habían extraído de la oscuridad de la noche para asomarse por la ventana de madera de la fragua y desvanecerse en un vuelo. En una palabra, me era imposible separarla, en el pasado o en el presente, de la vida más íntima de mi vida.
Quedó acordado que me quedaría allí todo el resto del día, y que volvería al hotel por la noche, y a Londres mañana.
Cuando hubimos conversado un rato, la señorita Havisham nos mandó a los dos a dar un paseo por el jardín abandonado; al entrar nosotros un rato después, dijo, la pasearía un poco en su silla de ruedas, como en los viejos tiempos.
Así que Estella y yo salimos al jardín por la puerta a través de la cual me había extraviado para tener mi encuentro con el pálido joven caballero, ahora Herbert; yo, con el espíritu tembloroso y adorando hasta el dobladillo de su vestido; ella, muy tranquila y de manera muy decidida