Mi joven guía echó el cerrojo a la verja y cruzamos el patio. Estaba empedrado y limpio, pero crecía hierba en cada rendija.
Los edificios de la destilería tenían un pequeño callejón de comunicación con este, y las puertas de madera de dicho callejón estaban abiertas, y toda la destilería al otro lado estaba abierta, hasta el alto muro circundante; y todo estaba vacío y en desuso.
El viento frío parecía soplar con más frialdad allí que fuera de la verja; y producía un ruido estridente al aullar al entrar y salir por los costados abiertos de la destilería, semejante al ruido del viento en el aparejo de un barco en el mar.
Ella me vio mirándolo y me dijo: «Podrías beber sin daño toda la cerveza fuerte que se elabora allí ahora, muchacho».
—Creo que podría, señorita —dije tímidamente.
“Más vale que no intentes hacer cerveza ahí ahora, o saldría agria, muchacho; ¿no te parece?”
“Eso parece, señorita.”
—No es que nadie tenga la intención de intentarlo —añadió—, porque de eso ya no queda nada, y el lugar se quedará tan abandonado como está hasta que se caiga. En cuanto a cerveza fuerte, ya hay suficiente en las bodegas como para ahogar la Mansión.
—¿Es ese el nombre de esta casa, señorita?
—Uno de sus nombres, muchacho.
—¿Tiene más de uno, entonces, señorita?
“Uno más. Su otro nombre era Satis; que es griego, o latín, o hebreo, o los tres—o todo uno para mí—, que significa harto”.