Bill Barley le bastaba con mantenerse fiel a su pimienta y a su ron, para que su hija pronto quedara felizmente
Habíamos entrado ya en el mes de marzo. Mi brazo izquierdo, aunque no presentaba malos síntomas, tardó tanto en sanar, según el curso natural de las cosas, que todavía no podía ponerme un abrigo. Mi brazo derecho estaba bastante recuperado; desfigurado, pero bastante útil.
Un lunes por la mañana, cuando Herbert y yo estábamos desayunando, recibí por correo la siguiente carta de Wemmick.
“Walworth. Quema esto tan pronto como lo leas. A principios de semana, o digamos el miércoles, podrías hacer lo que ya sabes, si te sintieras con ganas de intentarlo. Ahora quémalo.”
Cuando le hube enseñado esto a Herbert y lo hube echado al fuego—pero no antes de que ambos nos lo hubiéramos aprendido de memoria—, consideramos qué debíamos hacer. Porque, por supuesto, mi incapacidad ya no podía seguir manteniéndose oculta.
—Lo he pensado una y otra vez —dijo Herbert—, y creo que conozco un curso mejor que contratar a un remero del Támesis. Lleva a Startop. Un buen tipo, diestro, aficionado a nosotros, entusiasta y honorable.
Había pensado en él más de una vez.
—Pero ¿cuánto le contarías tú, Herbert?
“Es necesario decirle muy pocas cosas. Deja que crea que es un simple capricho, pero secreto, hasta que llegue la mañana: entonces hazle saber que hay una razón urgente para que subas a Provis a bordo y lo alejes. ¿Vas con él?”
“Sin duda”.