Mr. Jaggers me miró inquisitivamente y repitió: «¿Madre?».
“He visto a su madre en estos últimos tres días”.
—¿Sí? —dijo el señor Jaggers.
“Y usted también, señor. Y usted la ha visto todavía más recientemente”.
—¿Sí? —dijo el señor Jaggers.
—Quizá sepa de la historia de Estella incluso más que usted —dije—. También conozco a su padre.
Una cierta pausa a la que llegó la actitud del señor Jaggers —estaba demasiado seguro de sí mismo como para cambiar de actitud, pero no pudo evitar que esta se detuviera en una indefinible atención— me aseguró que él no sabía quién era el padre de ella. Esto lo había sospechado firmemente a partir del relato de Provis (tal como Herbert lo había repetido) de haberse mantenido oculto; lo cual encajaba con el hecho de que él mismo no fue cliente del señor Jaggers sino hasta unos cuatro años después, y cuando ya no podía tener motivos para reclamar su identidad. Pero antes no podía estar seguro de este desconocimiento por parte del señor Jaggers, aunque ahora lo estaba del todo.
—¡Vaya! ¿Conoces al padre de la joven, Pip? —dijo el señor Jaggers.
—Sí —repliqué—, y se llama Provis, de Nueva Gales del Sur.
Hasta el señor Jaggers se sobresaltó cuando dije esas palabras. Fue el sobresaltos más leve que podía escapársele a un hombre, el más cuidadosamente reprimido y el más pronto sofocado, pero sí se sobresaltó, aunque lo disimuló haciéndolo parte del movimiento de sacar su pañuelo de bolsillo. Cómo recibió Wemmick el anuncio no sabría decirlo; pues en ese momento temía mirarlo, no fuera a ser que la agudeza del señor Jaggers descubriera que había habido alguna comunicación entre nosotros que él ignoraba.