intensa a medida que pasaba el tiempo. No depositaba plena confianza en nadie más que en Biddy; pero a la pobre Biddy se lo contaba todo. Por qué me salía tan natural hacerlo, y por qué Biddy se interesaba profundamente en todo lo que le contaba, no lo sabía entonces, aunque creo que ahora lo sé.
Mientras tanto, en casa se celebraban consejos en la cocina, cargados de una irritación casi insoportable para mi exasperado espíritu. Aquel asno de Pumblechook solía venir a menudo por las noches con el propósito de debatir sobre mi porvenir con mi hermana; y de verdad creo (hasta el día de hoy con menos arrepentimiento del que debería sentir) que, si estas manos hubieran podido quitarle el pasador al pescante de su calesa, lo habrían hecho. El infeliz era un hombre de una estulticia mental tan limitada que no podía discutir mis perspectivas sin tenerme delante —por así decirlo, para operar sobre mí—, y me arrastraba desde mi taburete (por lo general del cuello), donde yo estaba tranquilo en un rincón, y, colocándome ante el fuego como si fuera a ser cocinado, empezaba diciendo: «¡Bien, señora, aquí está este muchacho! Aquí está este muchacho al que usted crió a base de biberón. Alza la cabeza, muchacho, y sé eternamente agradecido a quienes tal cosa hicieron. ¡Y bien, señora, en lo que respecta a este muchacho!». Y luego me revuelvo el pelo a contrapelo —lo cual, desde mi más tierna infancia, como ya he insinuado, he negado en lo más hondo de mi alma que ningún prójimo tuviera derecho a hacer— y me sostenía frente a él por la manga, convirtiéndome en un espectáculo de imbecilidad solo comparable al suyo propio.
Luego, él y mi hermana se enzarzaban en especulaciones tan absurdas sobre la señorita Havisham, y sobre lo que haría conmigo y por mí, que a menudo me daban unas ganas —bastante dolorosas— de romper a llorar con rabia, abalanzarme sobre Pumblechook y darle una paliza de arriba abajo. En estos diálogos, mi hermana me hablaba como si me estuviera