—¿Se le parece? —le pregunté, apartándome con repugnancia de aquel bruto, mientras Wemmick le escupía en la ceja y se la frotaba con la manga.
—¿Que si me gusta? Es él en persona, ya sabe. El molde se hizo en Newgate, justo después de bajarlo. Tenías una debilidad especial por mí, ¿verdad, viejo Artful? —dijo Wemmick.
Luego explicó este afectuoso apóstrofe tocándose el broche que representaba a la dama y al sauce llorón junto a la tumba con la urna encima, y diciendo: «¡Mandado hacer expresamente para mí!».
—¿Es alguien la dama? —dije.
—No —respondió Wemmick—. Solo su pequeño juego. (A usted le gustaba su trocito de juego, ¿eh?) No; ni pizca de dama en el asunto, señor Pip, a excepción de una; y no era de esta clase esbelta y refinada, y a ella no la habría pillado usted cuidando esta tetera, a menos que hubiera algo de beber dentro.
Como la atención de Wemmick quedó así dirigida a su broche, dejó el molde de escayola y se lustró el broche con el pañuelo del bolsillo.
—¿La otra criatura tuvo el mismo fin? —pregunté—. Tiene el mismo aspecto.
—Tienes razón —dijo Wemmick—; tiene la auténtica expresión. Más o menos como si una fosa nasal estuviera enganchada con crin de caballo y un pequeño anzuelo. Sí, llegó al mismo fin; un fin bastante natural aquí, te lo aseguro. Falsificaba testamentos, este pájaro, por si no hubiera