Hoy era día de mercado, y la señora Joe se encontraba fuera en una de esas expediciones.
Joe encendió el fuego y barrió el hogar, y luego fuimos a la puerta a escuchar si venía el pescante.
Era una noche fría y seca, el viento soplaba con fuerza y la escarcha era blanca y dura. Un hombre moriría esta noche si se quedaba tumbado en las marismas, pensé. Y luego miré las estrellas, y medité en lo terrible que sería para un hombre volver el rostro hacia ellas mientras moría congelado, y no ver ayuda ni compasión en toda aquella brillante multitud.
—Allá viene la yegua —dijo Joe—, ¡resonando como un repique de campanas!
El sonido de sus herraduras de hierro sobre el camino duro era bastante musical, mientras avanzaba a un trote mucho más vivo que de costumbre.
Sacamos una silla, listos para que la señora Joe bajara, avivamos el fuego para que pudieran ver una ventana iluminada y dimos un último vistazo a la cocina para que nada estuviera fuera de su lugar.
Cuando hube completado estos preparativos, llegaron en carruaje, envueltos hasta los ojos. La señora Joe no tardó en descender, y el tío Pumblechook bajó también enseguida, cubriendo a la yegua con una manta, y al poco rato estábamos todos en la cocina, trayendo con nosotros tanto aire frío que parecía expulsar todo el calor del fuego.
—¡Ahora —dijo la señora Joe, despojándose de sus prendas con prisa y entusiasmo, y echándose la capota hacia atrás sobre los hombros, donde quedó pendiente de las cintas—, si este muchacho no está agradecido esta noche, no lo estará nunca!