Con la cabeza llena de George Barnwell, al principio me incliné a creer que debía de haber tenido alguna participación en el atentado contra mi hermana, o al menos que, como su pariente cercano y públicamente conocido por estar en deuda con ella, yo era un objeto de sospecha más legítimo que cualquier otro.
Pero cuando, a la clara luz de la mañana siguiente, comencé a reconsiderar el asunto y a oírlo discutir a mi alrededor por todas partes, adopté otro punto de vista sobre el caso, que era más razonable.
Joe había estado en el Three Jolly Bargemen, fumando su pipa, desde las ocho y cuarto hasta las diez menos cuarto.
Mientras él se encontraba allí, se había visto a mi hermana de pie en la puerta de la cocina, y había intercambiado las buenas noches con un jornalero que volvía a casa. El hombre no pudo precisar con exactitud la hora en que la vio (se hizo un lío tremendo cuando lo intentó), más allá de que debía de ser antes de las nueve.
Cuando Joe regresó a casa a las diez menos cinco, la encontró derribada en el suelo y pidió ayuda de inmediato. Por entonces el fuego no se había consumido de manera inusual, ni la mecha de la vela estaba muy larga; la vela, sin embargo, había sido apagada de un soplo.
No se había llevado nada de ninguna parte de la casa. Tampoco, aparte de haber apagado la vela —que estaba sobre una mesa entre la puerta y mi hermana, y quedaba detrás de ella cuando estaba de pie frente al hogar y fue golpeada—, había ningún desorden en la cocina, salvo el que ella misma había hecho al caer y desangrarse. Pero había un indicio notable en el lugar de los hechos. Había sido golpeada con algo romo y pesado en