Se entendía que no se le podía confiar nada de naturaleza tierna al viejo Barley, debido a que se encontraba totalmente incapacitado para considerar cualquier tema más psicológico que la Gota, el Ron y las provisiones del
Mientras conversábamos así en voz baja, mientras el ronquido sostenido del viejo Barley vibraba en la viga que cruzaba el techo, la puerta de la habitación se abrió y una muchacha muy bonita, esbelta, de ojos oscuros y unos veinte años entró con una cesta en la mano; Herbert la libró cariñosamente de la cesta y la presentó, sonrojada, como «Clara».
Ella era en verdad una muchacha sumamente encantadora, y podría haber pasado por un hada cautiva a quien ese ogro truculento, el viejo Barley, hubiera obligado a su servicio.
—Mira —dijo Herbert, mostrándome la cesta con una sonrisa compasiva y tierna, después de haber hablado un poco—; aquí está la cena de la pobre Clara, racionada todas las noches. Aquí está su ración de pan, y aquí está su trozo de queso, y aquí está su ron, que me bebo yo.
Este es el desayuno del señor Barley para mañana, racionado para ser cocinado. Dos chuletas de cordero, tres patatas, un poco de guisantes partidos, un poco de harina, dos onzas de mantequilla, una pizca de sal y toda esta pimienta negra. ¡Se guisa todo junto, se toma caliente y debe de ser algo estupendo para la gota!
Había algo tan natural y cautivador en la forma resignada de Clara de contemplar estas tiendas en detalle, a medida que Herbert se las señalaba; y algo tan confiado, cariñoso e inocente en su modesta manera de entregarse al brazo protector de Herbert; y algo tan tierno en ella, tan necesitada de protección en Mill Pond Bank, junto a Chinks’s Basin y al viejo astillero de cuerdas de cáñamo verde, con el viejo Barley gruñendo en la viga, que no habría roto el compromiso entre ella y Herbert por todo el dinero de la cartera que nunca había abierto.