—Espero que no me hagan ningún daño, ¿verdad?
En vez de responder, Estella prorrumpió en risas. Esto me pareció muy singular, y la miré con considerable perplejidad. Cuando cesó —y no había reído con desgana, sino con auténtico disfrute—, le dije, con mi habitual timidez ante ella,
“Espero poder suponer que a usted no le haría gracia que me hicieran algún daño”.
—No, no, de eso puedes estar segura —dijo Estella—.
—Puedes estar segura de que me río porque fracasan. ¡Oh, esa gente con la señorita Havisham y los tormentos que padecen!
Volvió a reír y, aun ahora que me había dicho el motivo, su risa me pareció muy singular, pues no podía dudar de que fuera genuina y, sin embargo, parecía excesiva para la ocasión. Pensé que en realidad debía haber algo más ahí de lo que yo sabía; ella vio ese pensamiento en mi mente y lo respondió.
“No te es fácil ni a ti —dijo Estella— saber qué satisfacción me produce ver a esa gente frustrada, ni el sentido tan divertido de lo ridículo que experimento cuando se les pone en ridículo.
Pues tú no te criaste en esa extraña casa desde que eras un bebé. Yo sí. A ti no te aguzaron el ingenio sus intrigas contra ti, oprimida e indefensa, bajo la máscara de la simpatía, la piedad y esas pamplinas suaves y reconfortantes. A mí sí. Tú no fuiste abriendo gradualmente tus redondos ojos infantiles, cada vez más, ante el descubrimiento de esa impostora de mujer que calcula sus reservas de tranquilidad para cuando se despierta por la noche. Yo sí”.
Ya no era asunto de risa con Estella, ni estaba evocando aquellos recuerdos desde ningún lugar superficial. No habría sido la causa de aquella mirada suya por todas mis expectativas amontonadas.