—¿Es un lugar muy perverso? —pregunté, más por decir algo que por recabar información.
“Puedes ser engañado, robado y asesinado en Londres. Pero hay muchísima gente en cualquier parte que hará eso por ti”.
—Si hay mala sangre entre ustedes y ellos —dije, para suavizarlo un poco.
—¡Oh! No sé yo nada de mala sangre —replicó el señor Wemmick—; por aquí no hay mucha mala sangre. Lo harán si hay algo que sacar en limpio.
“Eso lo empeora”.
—¿Le parece? —replicó el señor Wemmick—. Poco más o menos, diría yo.
Llevaba el sombrero en la nuca y miraba fijamente al frente: caminando de un modo ensimismado, como si no hubiera nada en las calles que reclamara su atención.
Su boca era tan parecida a una oficina de correos que daba la impresión mecánica de estar sonriendo. Habíamos llegado a la cima de Holborn Hill antes de darme cuenta de que era una mera impresión mecánica y de que no estaba sonriendo en absoluto.
—¿Sabe dónde vive el señor Matthew Pocket? —le pregunté al señor Wemmick.
—Sí —dijo, haciendo un gesto de asentimiento en esa dirección—. En Hammersmith, al oeste de Londres.
¿Está lejos eso?
—¡Bien! Digamos cinco millas.
—¿Lo conoces?