En el momento en que brotaron, la muchacha me miró con un rápido deleite por haber sido la causa de ellas. Esto me dio fuerzas para contenerlas y mirarla a ella; así que lanzó un gesto despectivo —pero con la impresión, según creí, de haberse confiado demasiado en que estaba tan herido— y me dejó.
Pero cuando ella se hubo marchado, busqué a mi alrededor un lugar donde esconder el rostro, y me metí detrás de uno de los portones en el callejón de la cervecería, y apoyé la manga contra la pared allí, y apoyé la frente en ella y lloré.
Mientras lloraba, patada tras patada golpeé la pared, y me di un fuerte tirón de pelo; tan amargos eran mis sentimientos, y tan agudo era el dolor sin nombre que necesitaba un contrarresto.
La educación que me había dado mi hermana me había hecho sensible. En el pequeño mundo en el que los niños existen —quienquiera que los críe—, no hay nada que se perciba con tanta agudeza y se sienta con tanta finura como la injusticia.
Puede que sea una injusticia menor a la que el niño se vea expuesto; pero el niño es pequeño, y su mundo es pequeño, y su caballo balancín mide tantas manos de altura, según la escala, como un corpulento cazador irlandés.
Dentro de mí, había sostenido, desde mi infancia, un conflicto perpetuo con la injusticia. Había sabido, desde el momento en que pude hablar, que mi hermana, en su caprichosa y violenta coacción, era injusta conmigo. Había abrigado la profunda convicción de que el hecho de criarme a mano no le daba derecho a criarme a tirones.
A través de todos mis castigos, deshonras, ayunos y vigilias, y otras prácticas penitenciarias, había alimentado esta seguridad; y a mi frecuente trato con ella, de un modo solitario y desprotegido, atribuyo en gran parte el hecho de que fuera moralmente tímido y muy sensible.