No viene mucho al caso si la puerta de aquel muro del jardín por el que me había trepado para echar un vistazo la última vez estaba, en esa última ocasión, abierta o cerrada. Basta con que no viera ninguna puerta entonces, y con que viera una ahora.
Como estaba abierta, y como sabía que Estella había dejado salir a los visitantes —pues había regresado con las llaves en la mano—, me adentré en el jardín y lo recorrí de punta a punta. Era un verdadero terreno baldío, y en él había viejos marcos para melones y pepinos que parecían haber producido en su decadencia un crecimiento espontáneo de débiles intentos de trozos de sombreros y botas viejos, con algún que otro brote silvestre con la apariencia de una cacerola abollada.
Cuando hube recorrido por completo el jardín y un invernadero que no tenía nada dentro salvo una parra caída y unas botellas, me encontré en el rincón lúgubre al que me había asomado desde la ventana.
Sin dudar ni por un momento de que la casa estaba ahora vacía, miré por otra ventana y me descubrí, para mi gran sorpresa, cruzando una amplia mirada fija con un joven pálido, de párpados rojos y cabello claro.
Este pálido joven desapareció rápidamente y reapareció a mi lado. Había estado enfrascado en sus libros cuando me descubrí mirándolo, y ahora vi que estaba manchado de tinta.
—¡Hola! —dijo él—. ¡Muchacho!
Comoquiera que este ¡hola! fuera una de esas observaciones generales a las que suele responderse mejor con el mismo saludo, dije: «¡Hola!», omitiendo cortésmente lo de joven.
—¿Quién te dejó entrar? —dijo él.
—Señorita Estella.
“¿Quién te dio permiso para rondar por aquí?”