—Estella —le dije—, mira a ese tipo de ahí en el rincón, que nos está mirando.
—¿Por qué habría de mirarlo? —replicó Estella, clavando los ojos en mí en su lugar—. ¿Qué hay en ese tipo de ahí en el rincón —por usar tus palabras— que haga falta que mire?
—En efecto, esa es la misma pregunta que quiero hacerle —dije—, pues ha estado rondándole toda la noche.
“Polillas, y toda clase de criaturas horribles —replicó Estella, dirigiéndole una mirada—, revolotean alrededor de una vela encendida. ¿Puede evitarlo la vela?”
“No —repliqué—; ¿pero no puede Estella evitarlo?”.
—¡Bueno! —dijo ella, riendo, al cabo de un momento—, tal vez. Sí. Lo que tú quieras.
“Pero, Estella, óyeme hablar. Me hace desgraciado que alientes a un hombre tan universalmente despreciado como Drummle. Sabes que es despreciado”.
—¿Y bien? —dijo ella.
“Sabes que es tan desgarbado por dentro como por fuera. Un tipo deficiente, malhumorado, ceñudo y estúpido”.
—¿Y bien? —dijo ella.
“Sabes que no tiene otra virtud que el dinero y una ridícula sarta de antepasados atolondrados; ¿a que sí?”
—¿Y bien? —dijo ella de nuevo; y cada vez que lo decía, abría sus preciosos ojos un poco más.