establecerse matrimonialmente, cabría suponer que se ha pasado su corta existencia en la contemplación perpetua de la dicha doméstica. El pequeño Alick con falditas ya ha hecho los arreglos para su unión con una joven adecuada en Kew. Y de hecho, creo que todos estamos comprometidos, excepto el bebé.
—¿Entonces usted es...? —dije.
—Lo soy —dijo Herbert—, pero es un secreto.
Le aseguré que guardaría el secreto y le rogué que me favoreciera con más detalles. Había hablado con tanta sensatez y sensibilidad de mi debilidad que yo quería saber algo de su fortaleza.
—¿Puedo preguntar el nombre? —dije.
«Nombre de Clara», dijo Herbert.
¿Vives en Londres?
—Sí, tal vez deba mencionar —dijo Herbert, que se había vuelto extrañamente abatido y sumiso desde que entramos en el interesante tema— que ella está bastante por debajo de las absurdas nociones familiares de mi madre. Su padre tuvo que ver con el abituallamiento de los barcos de pasajeros. Creo que era una especie de sobrecargo.
—¿Qué es él ahora? —dije.
“Ahora es un inválido”, respondió Herbert.
“¿Vivir...?”
“En el primer piso”, dijo Herbert. Lo cual no era en absoluto lo que yo quería decir, pues mi intención había sido referirme a sus medios. > “Nunca lo he visto, ya que siempre se ha quedado en su cuarto de arriba, desde que conozco a Clara. Pero lo