—Bueno, Pip —dijo—, hoy debo llamarte señor Pip. Felicitaciones, señor Pip.
Nos estrechamos la mano —siempre fue un apretón notablemente corto— y le di las gracias.
—Tome asiento, señor Pip —dijo mi tutor.
Al sentarme, mientras él conservaba su postura y fruncía el ceño mirando sus botas, me sentí en desventaja, lo que me recordó aquel viejo tiempo en que me habían subido a una lápida. Las dos espantosas improntas de la repisa no estaban lejos de él, y su expresión era como si estuvieran haciendo un intento estúpido y apopléjico por seguir la conversación.
—Ahora, mi joven amigo —comenzó mi tutor, como si yo fuera un testigo en el estrado—, voy a decirte un par de palabras.
—Si le hace el favor, señor.
“¿A cuánto cree usted —dijo el señor Jaggers, inclinándose hacia delante para mirar el suelo y luego echando la cabeza hacia atrás para mirar el cielo raso—, a cuánto cree usted que asciende su nivel de vida?”
“¿A razón de cuánto, señor?”
—A —repitió el señor Jaggers, mirando todavía al techo—, ¿la—razón—de? Y entonces miró a toda la habitación y se detuvo con el pañuelo en la mano, a mitad de camino hacia la nariz.
Había examinado mis asuntos tan a menudo, que había destruido por completo cualquier vaga noción que alguna vez pudiera haber tenido sobre su estado. De mala gana, confieso que me era totalmente imposible responder a la pregunta. Esta respuesta pareció complacer al señor Jaggers, quien dijo: «¡Ya me lo figuraba!», y se sonó la nariz con aire de satisfacción.