Esperé por ahí hasta que dio el mediodía, y fui a la Bolsa, y vi a hombres polvorientos sentados allí bajo los carteles sobre envíos, a los que tomé por grandes comerciantes, aunque no lograba entender por qué estarían todos tan desanimados.
Cuando llegó Herbert, fuimos a almorzar a un local célebre que entonces yo veneraba bastante, pero que ahora creo que ha sido la superstición más abyecta de Europa, y en el que no pude evitar notar, incluso entonces, que había mucha más salsa en los manteles, los cuchillos y la ropa de los camareros que en los filetes.
Despachado este refrigerio a un precio moderado (teniendo en cuenta la grasa, que no se cobraba aparte), volvimos al Barnard’s Inn y recogí mi pequeña maleta, y luego tomamos un carruaje hacia Hammersmith.
Llegamos allí a las dos o tres de la tarde, y tuvimos que caminar muy poco hasta la casa del señor Pocket. Levantando el picaporte de una verja, pasamos directamente a un pequeño jardín con vistas al río, donde los hijos del señor Pocket andaban jugando. Y a menos que me engañe en un punto en el que mis intereses o prejuicios ciertamente no están en juego, vi que los hijos del señor y la señora Pocket no estaban creciendo ni siendo educados, sino que crecían como malas hierbas.
La señora Pocket estaba sentada en una silla de jardín bajo un árbol, leyendo, con las piernas sobre otra silla de jardín; y las dos niñeras de la señora Pocket miraban a su alrededor mientras los niños jugaban.
—Mamá —dijo Herbert—, este es el joven señor Pip.
Tras lo cual, la señora Pocket me recibió con un aspecto de amable dignidad.