“¿Es usted conocido en Londres?”
—¡Espero que no! —dijo, dándose un tirón en el cuello con el dedo índice que me hizo sentir un sofoco y náuseas.
—¿Fuiste conocido en Londres alguna vez?
—No en la capital ni mucho menos, querido muchacho. Estuve casi todo el tiempo en provincias.
«¿Te juzgaron—en Londres?»
—¿Cuál vez? —dijo él, con una mirada penetrante.
“La última vez.”
Él asintió. «Primero conocí al señor Jaggers de ese modo. Jaggers estuvo de mi parte».
Tuve en los labios preguntarle de qué lo habían juzgado, pero él tomó un cuchillo, lo blandió y, con las palabras: «¡Y lo que hice ya está pagado y cumplido!», se dispuso a devorar su desayuno.
Comía de un modo devorador que resultaba muy desagradable, y todos sus actos eran toscos, ruidosos y ávidos. Le faltaban algunos dientes desde que lo vi comer en las marismas, y mientras revolvía la comida en la boca y giraba la cabeza hacia un lado para usar sus colmillos más fuertes, parecía terriblemente un perro viejo y hambriento. Si hubiera empezado con algo de apetito, me lo habría quitado, y me habría sentado casi tal como lo hice: repelido por él debido a una aversión insuperable y mirando sombríamente el mantel.
—Soy de buen comer, muchacho —dijo, a modo de atenta disculpa cuando terminó de comer—, pero siempre lo he sido. Si mi complexión me hubiera hecho comer menos, tal vez me habría metido en líos más