—Ve a esperar afuera, Mike —dijo el empleado.
Empecé a decir que esperaba no estar interrumpiendo, cuando el dependiente echó a empujones a este caballero con tan poca ceremonia como jamás he visto emplear, y arrojando su gorro de piel tras él, me dejó a solas.
El despacho del señor Jaggers estaba iluminado únicamente por una claraboya, y era un lugar de lo más lúgubre; la claraboya, inclinada excéntricamente como una cabeza rota, y las casas contiguas, distorsionadas, parecían haberse retorcido para asomarse a través de ella y mirarme.
No había tantos papeles por ahí como cabría esperar; y había algunos objetos extraños que no habría esperado ver —como una pistola vieja y mohosa, una espada en su vaina, varias cajas y paquetes de aspecto extraño, y dos espantosas improntas de yeso en un estante, de rostros singularmente hinchados y con espasmos en la nariz.
El alto sillón del propio señor Jaggers era de un negro y mortal cerdoso, con hileras de clavos de latón alrededor, como un ataúd; y me pareció imaginar cómo se recostaba en él y se mordía el dedo índice frente a los clientes.
El despacho era bastante pequeño, y los clientes parecían tener la costumbre de arrinconarse contra la pared; la pared, especialmente enfrente del sillón del señor Jaggers, estaba grasienta de hombros. Recordé también que el caballero tuerto se había arrastrado contra la pared cuando yo fui la inocente causa de que lo echaran.
Me senté en la silla de los clientes situada frente a la de Mr. Jaggers, y me quedé fascinado por la lúgubre atmósfera del lugar.