pájarospiaban en las copas de los árboles; y, en términos generales, la esperanza amaneció una vez más.
—¡Estás comprometida! —dije, en cuanto pude decir algo.
Comprendí claramente que esta pequeña cala era una de las maravillas del mundo, de esas que ningún hogar debería dejar de tener.
“Gracias, señor. Me llamo Jeeves.”
—¿Puedes empezar de inmediato?
“Inmediatamente, señor.”
“Porque tengo que estar en Easeby, en Shropshire, pasado mañana”.
—Muy bien, señor. —Miró más allá de mí hacia la chimenea.
—Es un retrato excelente de Lady Florence Craye, señor. Hace dos años que no veo a su señoría. En una ocasión estuve al servicio de Lord Worplesdon. Presenté mi dimisión porque no coincidía con el criterio de su señoría en su deseo de cenar con pantalón de etiqueta, camisa de franela y chaqueta de caza.
No pudo decirme nada que yo no supiera sobre la excentricidad del viejo.
Este lord Worplesdon era el padre de Florence. Era aquel viejo cascarrabias que, unos años más tarde, bajó a desayunar una mañana, levantó la primera tapa que vio, dijo «¡Huevos! ¡Huevos! ¡Huevos! ¡Malditos sean todos los huevos!» con voz como alterada y, acto seguido, salió pitando hacia Francia, para no volver jamás al seno de su familia.
Lo cual, fíjate tú, resultó ser una miaja de buena suerte para el seno de la familia, pues el viejo Worplesdon tenía el peor genio del condado.
Conocía a la familia desde