de pensadores serios con una pancarta que rezaba «Heraldos del Alba Roja»; y al acercarme, uno de los heraldos, un tipo barbudo con sombrero alón y traje de tweed, se la estaba soltando a los ricos perezosos con tanta amplitud y vigor que me detuve un momento para escuchar un buen cacho. Mientras estaba allí de pie, alguien me habló.
“¿El señor Wooster, sin duda?”
Tipo fornido. No caí en quién era ni por un segundo. Luego lo pillé. El tío de Bingo Little, con el que almorcé en la época en que el joven Bingo estaba enamorado de aquella camarera de la pastelería de Piccadilly.
Con razón no lo había reconocido al principio. La última vez que lo había visto era un viejecito bastante desaliñado —recuerdo que bajó a almorzar en zapatillas de casa y chaqueta de terciopelo de fumar—, mientras que ahora lo de elegante era quedarse corto. Brillaba literalmente bajo el sol con sombrero de copa, levita, polainas color lavanda y pantalones de pata de gallo, tal como se llevan ahora.
Elegante hasta más no poder.
“¡Ah, hola!”, dije. “¿Todo bien?”
“I am in excellent health, I thank you. And you?”
“Como una rosa. Acabo de estar en América”.
—¡Ah! ¿Recogiendo color local para una de vuestras encantadoras novelas?
“¿Eh?” Tuve que pensarlo un poco antes de captar a qué se refería. Entonces me acordé del asunto de Rosie M. Banks. “Ah, no —dije—. Simplemente sentí que necesitaba un cambio. ¿Has visto algo