A veces por la mañana, mientras estoy sentado en la cama sorbiendo la primera taza de té y observando a mi muchacho Jeeves revoloteando por la habitación y disponiendo la ropa para el día, me he preguntado qué demonios haría si al tipo se le ocurriera la ocurrencia de dejarme.
No es tan grave ahora que estoy en Nueva York, pero en Londres la ansiedad era espantosa. Solía haber toda clase de intentos por parte de unos rufianes de baja estofa para arrebatármelo. El joven Reggie Foljambe, que yo sepa, le ofreció el doble de lo que le pagaba, y Alistair Bingham-Reeves, que tiene un ayuda de cámara a quien se le ha visto planchar los pantalones al sesgo, solía mirarlo, cuando venía a verme, con una especie de mirada brillante y hambrienta que me turbaba de un modo diabólico.
¡Malditos piratas!
La cosa, como ves, es que Jeeves es de un maldito competenismo... No, bueno, es tan condenadamente competente. Se nota incluso en la forma en que mete los botones en una camisa.
Confío plenamente en él en cualquier crisis, y nunca me falla. Y, lo que es más, siempre se puede contar con él para que se vuelque en favor de cualquier amigo mío que parezca estar, según todas las apariencias, hasta el cuello en el caldo. Tomemos el caso bastante estrambótico, por ejemplo,