no lo advirtió.
—Vaya, Bruce, muchacho; con que el retrato está realmente acabado, ¿verdad?, ¿realmente acabado? Bueno, tráelo. Vamos a echarle un vistazo. Esto será una sorpresa maravillosa para tu tía. ¿Dónde está? Vamos a...
Y entonces lo comprendió —de repente, cuando no esperaba el golpe—, y retrocedió tambaleándose sobre los talones.
«¡Uf!», exclamó. Y durante tal vez un minuto se hizo uno de los silencios más escamosos con los que jamás me haya topado.
—¿Es esto una broma pesada? —dijo al fin, de un modo que hizo que unas dieciséis corrientes de aire cruzaran la habitación de golpe.
Pensé que me tocaba a mí apoyar al viejo Corky.
—Querrás alejarte un poco más de eso —dije.
“¡Tienes toda la razón!”, resopló. “¡Sí, quiero! ¡Quiero ponerme tan lejos que no pueda ver esa cosa ni con un telescopio!”. Se volvió hacia Corky como un tigre indomable de la selva que acaba de localizar un trozo de carne. “¡Y esto, esto es en lo que has estado desperdiciando tu tiempo y mi dinero todos estos años! ¡Un pintor! ¡No te dejaría pintar ni una de mis casas! ¡Te di este encargo creyendo que eras un trabajador competente, y esto, esto, esto sacado de un suplemento cómico a color es el resultado!”. Se giró hacia la puerta, sacudiendo la cola y gruñendo para sus adentros. “¡Esto se acabó! Si deseas continuar con esta tontería de fingir ser un artista porque quieres una excusa para la ociosidad, allá tú. Pero déjate decir esto. A menos que te presentes en mi oficina