cuenta de que a Bingo, al estar en una posición en la que podía alcanzarlo, era mejor conciliarlo, fuera cual fuera la cosecha; pues avanzó arrastrando los pies hacia el frente y, tras cerrar los ojos y soltar una risita histérica, dijo: > «¡Señoras y señores, ahora le pediré al escudero Tressidder que tenga a bien cantar el
Sabe, aun teniendo los sentimientos más benevolentes hacia él, hay momentos en los que uno no puede evitar pensar que el joven Bingo debería estar en algún tipo de sanatorio.
Supongo, pobre infeliz, que se había figurado aquello como el número estelar de la noche. Se había imaginado, supongo yo, que el terrateniente se pondría en pie jovialmente, cantaría la canción a pleno pulmón, y todo sería alegría y jolgorio.
Pues bien, lo que pasó fue simplemente que el viejo Tressidder —y, fíjese bien, no lo culpo— se quedó sentadito donde estaba, hinchándose y poniéndose de un morado cada vez más intenso.
La pequeña burguesía permaneció en un silencio helado, esperando que se les cayera el techo encima.
La única parte del público que realmente pareció disfrutar de la idea fueron los tipos duros, que chillaron con entusiasmo. Fue de chuparse los dedos para los tipos duros.
Y luego las luces se apagaron de nuevo.
Cuando subieron, algunos minutos después, revelaron al hacendado marchando con rigidez a la cabeza de su familia, con la coronilla colmada; a la muchacha del burgués al piano con una mirada pálida y fija; y al vicario contemplándola con algo en la expresión que parecía