señora. Muy bien, señora. Aquí tiene al señor Wooster. Me entregó el aparato. —La señora Spenser Gregson, señor.
Sabes, de vez en cuando no puedo evitar la sensación de que Jeeves está perdiendo el tino. En su época dorada le habría costado cosa de un segundo decirle a mi tía Ágatha que yo no estaba en casa. Le dirigí una de esas miradas de reproche y cogí el aparato.
—¿Hola? —dije—. ¿Sí? ¿Sí? ¿Sí? Habla Bertie. ¿Hola? ¿Hola? ¿Hola?
—No sigas diciendo «¿Hola?» —ladró la anciana pariente con su habitual brusquedad—. No eres un loro. A veces desearía que lo fueras, porque así tal vez tendrías un poco de sentido común.
Un tono de lo más inadecuado para adoptar con un prójimo a primera hora de la mañana, por supuesto, pero ¿qué se le va a hacer?
—Bertie, lady Wickham me dice que te ha invitado a Skeldings por Navidad. ¿Vas a ir?
“¡Y tanto!”
“Bueno, pórtate bien, te lo advierto. Lady Wickham es una vieja amiga mía”.
No estaba para este tipo de cosas por teléfono. Cara a cara, no digo que no, pero al final de un cable, no.
—Naturalmente procuraré, tía Ágatha —respondí con rigidez—, comportarme de manera digna de un caballero inglés que visita—
—¿Qué dijiste? Habla más alto. No oigo.
“Le dije que bien”.
“¿Ah, sí? Bueno, procura que así sea. Y hay otra razón por la que deseo especialmente que