con el té. El viejo Chiswick le hincó el diente para recuperar fuerzas y asintió.
“¡Un país terrible, Mr. Wooster! ¡Un país terrible! ¡Casi ocho chelines por un trayecto corto en taxi! ¡Inicuo!”.
Volvió a echar un vistazo a la habitación. Parecía fascinarle.
“¿Tiene idea de cuánto paga mi sobrino por este apartamento, Mr. Wooster?”.
“Cerca de doscientos dólares al mes, creo”.
“¡Cómo! ¡Cuarenta libras al mes!”
Empecé a ver que, a menos que hiciera la cosa un poco más plausible, el plan podía resultar un fracaso total. Podía adivinar lo que el viejo estaba pensando. Intentaba conciliar toda esta bonanza con lo que sabía del pobre viejo Bicky. Y había que reconocer