la tarde, pues los Woosters somos tan aficionados a echar unas risas como el que más. Y fue mientras disfrutaba del número, a mediados de la segunda semana, cuando oí que pronunciaban mi nombre. Y allí estaba la tía Dahlia.
«¡Hola! —dije—. ¿Qué estás haciendo aquí?».
“Ayer bajé con Tom”.
—¿Está Tom haciendo la cura? —preguntó el tío George, levantando la vista con esperanza de aquel brebaje infernal.
“Sí.”
“¿Está tomando los baños?”
“Sí.”
—¡Ah! —dijo el tío George, con un aspecto más feliz de lo que le había visto en días. Se tragó las últimas gotas y luego, como el programa exigía una caminata rápida antes de su masaje, nos dejó.
—No habría creído que fueras capaz de despegarte del periódico —dije.
—Oye —continué, al ocurrírseme una idea agradable—. No habrá quebrado, ¿verdad?
«¿Que se hunde? ¡Qué va! Un amiguete me lo está cuidando mientras estoy aquí. Ahora mismo marcha a pedir de boca. Tom me ha dado un par de miles y dice que hay más si los necesito, y he podido comprar los derechos para publicación por entregas de las Francas memorias de una larga vida de lady Bablockhythe. Lo más fuerte que te puedes echar a la cara, Bertie. Seguro que duplica la tirada y manda a la mitad de la gente más conocida de Londres al manicomio durante un año».
—¡Ah! —dije—.