pasar el rato. Fue una demostración. Toma esto, Biffy, con la bendición de un viejo amigo, recarga la bombilla, métesela en la cara a sir Roderick, presiona con firmeza y déjale el resto a él. Te garantizo que en poco menos de tres segundos se le habrá ocurrido la idea de que no eres bienvenido en su familia.
Biffy se quedó mirándome.
—¿Estás sugiriendo que rocíe a sir Roderick?
“Absolutamente. Mójale bien. Mójale como nunca antes le habías mojado”.
“Pero—”
Él seguía charlando conmigo de una manera febril cuando sonó el timbre de la puerta principal.
—¡Dios mío! —exclamó Biffy, temblando como un flan—. Ahí está. Habla con él mientras voy a cambiarme de camisa.
Apenas tuve tiempo de rellenar la bombilla y meterla junto al plato de Biffy, cuando se abrió la puerta y entró sir Roderick. En ese momento estaba levantando la mesa caída, y él se puso a hablar animadamente a mi espalda.
—Buenas tardes. Confío en que no estoy— ¡Sr. Wooster!
Tengo que decir que no me sentía del todo a mis anchas. Hay algo en este hombre capaz de infundir terror en el corazón más valiente. Si alguna vez ha habido un tipo ante cuya mera mención fuera disculpable que la gente temblara como un flan, ese tipo es Sir Roderick Glossop. Tiene una cabeza calva descomunal —todo el pelo que debería estar en ella parece habérsele ido a las cejas— y sus ojos