considerado como lo que creo que llaman una ganga.”
En ese momento de repente noté que el público miraba en nuestra dirección con bastante interés, y vi que el tipo barbudo nos estaba señalando.
«¡Sí, mírenlos! ¡Empápense de ellos!», gritaba, su voz elevándose por encima de la del tipo del movimiento perpetuo y eclipsando por completo al servicio misional.
«Ahí ven a dos miembros típicos de la clase que ha oprimido a los pobres durante siglos. ¡Haraganes! ¡Improductivos! Miren al alto y delgado con cara de adorno de radiador. ¿Ha hecho alguna vez un trabajo honrado en su vida? ¡No! ¡Un merodeador, un holgazán y un parásito! ¡Y apuesto a que todavía le debe al sastre los pantalones!».
Me pareció que rozaba lo personal, y no le di mayor importancia. El viejo Bittlesham, en cambio, se mostró encantado y divertido.
—Tienen un gran don de expresión estos tipos —se rio entre dientes—. Muy incisivos.
“¡Y el gordo!”, prosiguió el tío. “No te lo pierdas. ¿Sabes quién es ese? ¡Lord Bittlesham! De lo peorcito. ¿Qué ha hecho en su vida aparte de comerse cuatro buenas comidas al día? Su dios es su panza, y le ofrece holocaustos. Si abrieras a ese hombre ahora mismo, encontrarías suficiente almuerzo como para mantener a diez familias de clase trabajadora durante una semana”.
—Sabe, eso está bastante bien dicho —le dije, pero el viejo no pareció captarlo. Se había vuelto de un color magenta bastante vivo y borboteaba como una tetera a