de golpe y como que se puso rígido. “¿Tiene usted gato, señor Wooster?”.
“¿Eh? ¿Qué? ¿Gato? No, no hay gato”.
“Tenía la clara impresión de que había oído maullar a un gato, ya fuera en la habitación o muy cerca de donde estamos sentados”.
“Probablemente un taxi o algo así en la calle”.
“Temo no seguirle.”
—Quiero decir que los taxis graznan, ya sabes. Más o menos como los gatos, por decirlo de algún modo.
—No había observado el parecido —dijo, bastante fríamente.
—Tome un poco de limonada —dijé—. La conversación empezaba a ponerse bastante difícil.
“Gracias. Medio vaso, si es posible”. El brebaje infernal pareció animarle, pues retomó la palabra con un tono ligeramente más campechano. “Tengo una aversión particular por los gatos. Pero iba diciendo... Ah, sí. A veces me siento francamente consternado por lo que veo a mi alrededor. No son solo los casos que llegan a mi conocimiento profesional, por dolorosos que muchos de ellos sean. Es lo que veo al moverme por Londres. A veces me da la impresión de que el mundo entero está desequilibrado mentalmente. Esta misma mañana, por ejemplo, tuvo lugar un acontecimiento singular y angustioso mientras me dirigía en coche desde mi casa al club. Como el día era apacible, le había ordenado a mi chófer que abriera el landó, y yo iba reclinado hacia atrás, disfrutando no poco del sol, cuando nuestra marcha se