durante años y años, y no los venden hasta que sacan más o menos un dólar por cabeza. ¿Crees que voy a renunciar a un futuro así por menos de quinientos pavos al año, qué?
Una expresión de angustia cruzó por el rostro del viejo Chiswick, y luego pareció resignarse.
«Muy bien, muchacho», dijo.
—¡Hola, viejo! —dijo Bicky—. Bueno, de acuerdo.
—Jeeves —dije—. Bicky se había llevado al viejo a cenar para celebrarlo, y estábamos solos—. Jeeves, este ha sido uno de tus mejores trabajos.
“Gracias, señor”.
—No me entra en la cabeza cómo lo haces.
—Sí, señor.
“El único problema es que no has sacado gran cosa de ello—¡qué va!”
—Imagino que