fracaso?
—No sabría aventurar una conjetura, señor. Pero por mi experiencia, lo que complace al público londinense no siempre resulta igual de aceptable para la mentalidad rural. El toque metropolitana a veces resulta un tanto demasiado exótico para las provincias.
—¿Supongo que debería bajar y ver el maldito trasto?
—Creo que el señor Little se sentiría herido si usted no estuviera presente, señor.
El salón comunal de Twing es un edificio más bien pequeño, con olor a manzanas. Estaba lleno cuando aparecí en la noche del veintitrés, pues me había propuesto llegar a propósito no mucho antes del inicio.
Tenía experiencia en un par de estas farras y no quería correr el riesgo de llegar temprano y verme empujado a un asiento en las primeras filas desde donde no pudiera realizar una retirada silenciosa al aire libre a mitad del evento, si la ocasión lo ameritaba.
Conseguí una buena posición estratégica cerca de la puerta, al fondo del salón.
Desde donde estaba tenía una buena vista del público. Como siempre en estas ocasiones, las primeras filas estaban ocupadas por los Nibs—compuestos por el hacendado, un deportista veterano de tono bastante malva con patillas blancas, su familia, un pelotón de clérigos locales y tal vez un par de docenas de feligreses prominentes. Luego venía una apretada masa de lo que se podría llamar la clase media baja. Y al fondo, donde yo estaba, caíamos bruscamente en la escala social, quedando este extremo del salón entregado casi por completo a una colección de tipos francamente difíciles, que se habían presentado no